O Alter Mundo de Alicia

oráculo

2007-04-04T11:27:00.000-07:00

Abraçada aos joelhos, ela ocupava quieta o próprio corpo, examinando absorta a casquinha do machucado. Um nadinha que não sarava, por atenção demais ou de menos.
Num rasgo, viu dividirem-se As Pessoas (esta entidade) entre aquelas que esquecem e aquelas que veneram os machucados. Entre os esquecem deliberadamente, precisando policiar-se para manter o esquecimento, e os que não fazem esforço para esquecer, precisando policiar-se para lembrar de passar o mercúrio-cromo. Entre os que veneram envolvendo em cuidados do tipo artilharia-contra-passarinho, e os que veneram praticando o mágico ritual do tirar-e-tirar a casquinha, encantados com a persistência cega do quinhão bio-gerido do eu.
Levando-se em conta as impermanências e os constantes fluxos migratórios de um estado de ser a outro, estavam contempladas todas as disposições possíveis diante dos machucados.

Quem ganhava, em todos os casos, era o machucado: acaba que sarava (mas quem decide onde acaba a história?).
Mas ficava ou não a cicatriz, denunciando os percursos.

salivares

2006-11-24T11:20:00.000-08:00

desperta-te montanha ressonante, ao toque desses dedos de sereno. cá embaixo, na terra da vigília, aquele fluxo vital que é também narrativa espera por tua desordem.
tão insuportável quanto felicidade demais, essa anestesia majestosa, sangue seco nas bordas dos teus lábios cheios. quietos. sem portas nem janelas, grande meio de agonia pacificada.
caquinhos de caos cortam teus pés quentes que ensaiam uns passos sempre primeiros.
esses olhos esfarelantes não são provisórios, assim como nunca existiram comportas.
ninguém olha pelo milagre dos minutos.
é só essa imensa colagem que acontece e acontece. e não é só.
desperta-te desse mar agitado de lambidas ou talvez labaredas. línguas consortes, esfregância angulada.
enquanto dormias teu sono desejante, mudo, escorriam as letras desfeitas. pelo chão ficaram as palavras do sempre, bloco compacto.

brotamentos

2006-11-23T14:36:00.000-08:00

um pequeno aninhado, ainda ilha. vitalismo que se organiza, em água de espera, em filó que protege. a convalescência, inebriante tonta dolorida, a abrir caminho em meio poluído. trocar a pele áspera. fazer de novo.
dói a garganta, processador rebelado de tanta-tanta-fala. resmungam os ossos, os músculos. uma carcaça a despir. fazer de novo.
os verdes de molho, a iniciativa.
no banheiro do primeiro andar estava o oráculo.
nos bosques a reconquistar dançavam os amigos. e as frases líquidas.
naquele tablado de ocasião - ia a tarde - cintilaram fagulhas do ser.
a aceitar: o movimento do novo, mas também o que persiste, e fica sendo matéria de mim. observar, moer, processar. que seja bem dirigido, a preservar o encanto do alheio, a fabricar (ad)miração. mir ação.
fazer de novo.

troque regularmente sua senha

2006-11-15T13:41:00.000-08:00

escolha outra camisa. reveja seus pontos de vista. para sua insegurança. pára sua insegurança.
escolha outro nome para o cansaço. não volte mais. esfarele os ossos se for preciso.
prefiro ser impreciso. retruque.
tome parte do folguedo. deixe de lado o caderno. um minutinho.
dois passos mais e estará feito. é mesmo dessa matéria de caos que pretendeu extrair algum sentido?
roer qualquer coisa não estava nos planos.
os planos não continham uma vida.

o grito

2006-06-01T19:32:00.000-07:00

ópera secreta de indiscreto silêncio. quase te pergunto, quase te atiro as facas, quase te cravo os dentes.
quase desafeto de tanta ressonância, um regurgito que cansa, que cava desimportância de tanto que importa, que declina quieto mudo e no entanto articulado como nunca dantes.
faz-se o quê com tanta chuva e um buraco tão raso (mas também largo ao infinito)? encolho sem mais (ou com tanto). desfio o lacre da memória. destampo a invenção, deixo-a corromper-se de mundo.
descanso na rede de frouxas tecituras. aquela que bordo enquanto deito, enquanto não durmo.

desabotoaduras e outras histórias

2006-05-31T19:09:00.000-07:00

então a vida arrombou a porta.
(nada demais, pra que o estardalhaço, isso já me aconteceu antes e ainda acontecerá de novo, e ainda a cada vez será a primeira vez)
sim, mas arrombou com tudo, fez três dias um mês, e depois uma semana um ano.
e assim prossegue, geometricamente desarticulando os canteiros do jardim, os gatos que não têm cestos, a casa de paredes coloridas, o sorriso gordo pregado no rosto, o abraço quente que virou retrato guardado, o cheiro da comida fumegante.
e assim prossegue trazendo gentes e levando outras, deixando muito claro que daqui pra frente o arrombamento é praxe, serventia da casa que só tem janelas, cheia de esquinas e bolsos furados.
e assim prossegue com um zelo pela brutalidade, deixando muito obscura a mesquinharia ou a ingenuidade das claridades, das gavetas discretas, da roupa dobrada, do dinheiro contado, do tudo esperado.
dos minutos espero tudo por não esperar nada, os minutos que trazem afagos ensolarados e micro-eroticidades em escala de cor, de-gradação gloriosamente insana.
aos minutos brindamos depois de arrastar nas costas o centro da cidade, o freio e o acelerador, a dor entalada e despida até deixar de doer.
dos minutos falamos afogados.
aos minutos oferecemos o que não podemos. para poder.
e tendo arrombado a porta, foi do estupro ao estupor.
e tendo deixado obscuro o claro, foi cusparada, mas também foi dom.
e como não cabe tanto, trasbordo e declino mesmo que delicadamente.
fico sabendo do que ainda não sei, do que já não quero, do que ainda posso.
corro na tua direção apenas para desviar no último instante, porque chego primeiro que o saber, ou antes de já não querer.
por outra, conservo em mar aberto um nada sei, um tudo consta.
já não tenho chaves, durmo ao relento que é a casa inteira, a vida inteira depois de arrombada a porta.
tanta coisa que ficou sendo, tanta coisa a acenar.
nessa, e entre tanto cuspe e entre tanto sangue, nessa vi como era pequeno e serial aquilo que me pareceu exceção. aquilo que vai ganhando camadas de desencanto, assim em vertigem de trincar, e trincar, e trincar.
é só um intervalo, mas é nele que jogamos.

meia verdade de cada vez

2006-05-24T09:47:00.000-07:00

sim eu morreria. morreria se fosse só um pouco menos voraz. concederia em morrer. o que me incomoda no morreria é que ele é condicional. eu não tenho a condição a oferecer. então não morreria. ainda morreria, porque não ter condição a ofercer é a condição que tenho. oi, flor, disse ela sem dizer, com dedos digitantes sobre o celular. oi, flor, tenho saudades, tenho vontades, tenho coisas demais. ela disse, mas o ruído a levou embora. ela disse, primeiro com olhos devorantes depois com olhos lacrimosos depois com olhos investigativos depois com olhos curiosos depois com olhos devorantes. devorantes ficaram e estão.
mas eu morreria se me fosse vedado a escrever e então só por isso apenas tão somente porém contudo todavia e ainda assim deixei-te naquela tarde chuvosa com a garrafa d'água nas mãos geladas eu tinha ainda um fundo de café na xícara e disse sem dizer tchau flor pq senão eu morreria. disse tchau flor não quero saber o que você quer comigo não me conte não quero saber se fiz uma renúncia não quero saber de nada.
ela é danada inteligente nos olhos aquosos eu já devia ter visto tudo ninguém tem olhos aquosos impunemente e se eles se põe devorantes já era mermão perdeu. não desistem assim. então ela me disse oi, flor tenho saudades, tenho vontades, estou aqui nessa mesma cidade na garganta dessa mesma cidade fica a quinze minutos de ônibus da tua casa não faça doce deixa eu passar as mãos nesse teu cabelo deixa. ou não era você que queria cuidados? ou não era porque estávamos dando mole na mesma freqüência de pedido de socorro que nos achamos. ou não era porque éramos tão iguais e fizemos tudo tão diferente com essa mesmidade. ou não era por isso que te achei fascinante e não te deixei ir embora?
era por tudo isso e então tenho teus cachos entre os dedos.

bang bang

2006-05-15T20:35:00.000-07:00

Desolação, quando falta solação.
Nas impossíveis noites geladas, as ruas espelhadas de chuva; Rio de maio, ensaio infame desmaio.
Danço. Invento relíquias amassadas.
Danço. De novo tua pele, ora veja só.
Aprecio esse arranjo delicado que fizemos nos cabelos, nos abraços. Nos laços falantes, nos enlaces fortes. Sob a lua fosforecente, cambalhotas cúmplices.
Somos os sórdidos mais bonzinhos que eu conheço.

terceiro dia

2006-04-28T18:30:00.000-07:00

Com dois olhos de punhal, cabelos anelados e silêncio precipitado em sorriso. Ouvi relâmpago debaixo da pele, mas então o sono, a agenda lotada e a imprevisibilidade previsível da tua punhalada, tudo isso junto. Devolvi umas palavras insípidas, as que pude juntar assim no susto. Eram qualquer coisa menos o que eu te diria. Quando vi tinha nas mãos o ato intacto, e ficaram os teus olhos decalcados. Isso, decidi, enquanto teus cachos balançavam escada abaixo, cadência acelerada, na pressa de desoferecer o pequeno.
Mas teus passos recobraram pisada de ninfa no refúgio das mil cabeças, e disso eu sei com olhos de ver. Eu já então amarrada em impossível, e eis-me de novo (sempre surpresa) o teu sorriso tátil. Feito anjo levado. Aviãozinho de papel - lá veio. Desgovernado, desajeitado, mas o meu também. Furando transeuntes pra estatelar-se torpedo na minha testa.

encaminhe o formulário no próximo guichê

2006-04-21T16:03:00.000-07:00

Meu vazio tá mais cheio! grita mais alto que eu sou toda nas batidas, teu pescoço salgado dentre todos o mais desejado. Exagero metade dessa dor é performance confessa faço de conta que me equilibro oscilo a boca seca de desprezo e interesse ai como me cansa a pele essa incongruência toda vazando dos poros abertos.
Dou um duro danado minha gente tenho contas que vencem na segunda ganho a vida como posso mal acredito que me paguem mal acredito que acreditem todo dia surpreendo a pergunta mas não é que colou?
A imagem da persistência esses quadros na parede os tacos descolando do chão uma casa que desmonta a olhos vistos e ainda assim paredes coloridas que sorriem como se tivessem dentes como se rissem da minha cara como se.
Os sapatos mais bonitos têm até cordãozinho roxo metálico pra amarrar nas canelas que nem arremedo de bailarina. Os olhos carregados de sombra e lápis preto esfumaçado e muito rímel e vodca pura com gelo no copo de requeijão. Desde quando minha filha não te conheço não te reconheço leva o copo que depois a gente abandona no meio-fio antes de entrar.
Esta é a minha vida tomo posse dela enquanto rosqueio a tampa pra conter o riso o cheiro o medo pra liberar o risco a fala a dor a sede ora não me aporrinhe eu não tô fazendo nada me deixa dançar e brincar de paz.

Lapianas

2006-04-15T22:36:00.000-07:00

lágrima de paloma
é sorriso de mañana
ou é cisco de bem-te-vi
Isso eu lhe disse madrugada. Disse pra seguir adiante, e foi depois de cruzar o muro descascado, depois de atravessar casarios intestinos, depois de colher sereno com olhos baços de sono.
Um furor de escrita, um apaixonamento de leite derramado, uma lua cheia sem coelhos.
As chaves debaixo do tapete, lembrei-me de repente.
Febre de corpo a dança, disso eu contei sem economizar palavras. Depois investigamos cidadelas submarinas e subimos aos alpes estrelados destes trópicos carne de segunda.
Ficamos quietos pra escutar o estardalhaço de quebra-louça da nossa solidão.
Ficamos quentes em prece, mas juro que pedimos apenas o bem.
Ficamos tristes pra evitar o atalho da insensibilidade.

ul-trajes sumários

2006-04-11T16:07:00.000-07:00

Ainda tenho algumas bolinhas no pinball. A vida tem acontecido assim, trajetória de corpo impulsionado por uma mola.
Primeiro a vertigem, a alegoria da velocidade, o prazer que é tanto que quase enjoa. Uma onda que não vê fim.
Então o declínio.
Mas espera. Antes dele. Antes dele, por vezes, hesitação. A bola presa entre as traves, ou viciada e indecisa, frenética entre dois obstáculos. Chega contudo a expiração, é certo. Suave a princípio. Ilícita, improvável, nenhuma verossimilhança nela, nenhuma também ao seu redor. Por persistência acaba por instalar-se, essa finitude de frio na barriga, a bolinha engolida com dignidade e tudo. Piedade nenhuma. Se persiste dúvida, as luzes piscam em desaforo, algozes, covardes, vitoriosas. Dizem por antecipação o novo estado d'alma, ainda nem bem sabido, ainda incorpóreo.
Uma ou duas neosaldinas para poder abrir os olhos.
Deve ser difícil proceder agora, mas não reparo. Finjo com a naturalidade de quem aponta um lápis. Todas as tatilidades, cada vez menos palavras.

fox-trote

2006-04-10T16:49:00.000-07:00

Notícias do front.
Me aparece por aqui sempre que não te espero. Podemos dizer tão pouco. Falamos com mãos castas que se entrelaçam mais do que devem, mas apenas nas horas protocolares. Assim ficamos a salvo.
Releio as cartas que não trocamos, recapitulo em memória as palavras que não me disse. Mas disse.
As tuas visitas noturnas, entrecortadas por tantas outras falas. Umas poucas vezes encontramos um atalho, o ermo das ruas pontuadas de cigarras. A casa muito engraçada diante da qual estacamos salivantes.
Sempre que há ruídos nos comunicamos melhor. Talvez por hábito dos ruídos, talvez. Certo é que se não há ruídos tratamos de inventá-los. Ai, humores.
Certo também que teus afagos não são coisa de que alguém abdicaria assim assim. Sendo um alguém do tipo que procede por im-prescindir, diria que estamos diante da divindade da Superação.
Foi outro dia que pensei nisso. Pensei na superação como Super Ação. Um outro jeito de dizer solução, esse soluço grande, gagueira que nos persegue, nós que pensamos demais. Não, nada de solução como ponto ou termo. O solução, substantivo comum masculino, aumentativo de soluço (é um roubo de linguagem, eu sei, mas dá licença). Este é linha, é espiral permanente, é espasmo-do-bem. É sacode pra sortear outro rumo.
Procuramos superação de parte a parte. A tua urgência me comove porque já foi minha. Patinamos ao som do maior dos ruídos, e foi então que nos encontramos no desencontro. Quando começou o teu ato, fiz vista de não me toques, encontrei em ti os vestígios daquele grande mal dos tolos de que agora estamos todos padecendo um pouco. Acabou que fizemos alguma parecença, e recostados contra ela trocamos idéias compridas com palavras curtas, piscadelas sonoras. Seco tuas lágrimas imaginárias com a ponta do meu lençol.
Então estamos assim. Na gangorra, e você. Quando foi que cruzou os vidros espelhados e adentrou o time dos eleitos, eu não sei. Não percebi. Deve ter sido com alguma frase de efeito, aposto.

caça níqueis

2006-03-31T18:52:00.000-08:00

Ela canta (ou chora) baixinho no meu ouvido. Pra espantar o intruso.
Nada sabemos. Ventres. Vem-te. Vem ter comigo.
Os encantos da parole, entoa ela. Conta-me as novidades, o que se passa lá fora.
E tamborila os dedos, a superfície fria da mesa em intermitências.
Eu de pés descalços e cabelos novos. Pronta para todos os interlocutores, ou para nenhum.
Decido a leitura da noite, procuro na gaveta umas meias. O gato mia enquanto escovo os dentes.
Nada disso. Nada disse.
Vem cá, ora ora.
Escolhe um cd, absorta. Uma mecha no caminho dos olhos. Tanto faz.
ima.gin.ação.

balé da tarde glacial

2006-03-30T15:56:00.000-08:00

Todo fim de tarde entram pela janela os vaga-lumes incertos e a música das classes de balé. Deixo-me estar na música, descompassada com a crueza das batalhas intelectuais. Aquieta como abraço. Como um manto sobre o qual bordam as sapatilhas (eu as vejo). Na casa em frente, rendada. Na rua dos postes afilados e luz bruxuleante. Na rua estreita em que moro eu, os acrobatas, as bailarinas.
Na sobrevida das quintas-feiras (depois da caça ao dinheiro incorpóreo, rouca de voz e de alma).
Encharco as plantas em sistema de compensação. Pelos dias de sede em que me abstive
Durmo no teu abraço quente, diagnosticando a morada dos teus muitos cheiros.
Um primeiro dia de friozinho, as águas de março, o vento que varre essa casa vazada.
Leio A.C. entre um parágrafo e outro. Mover o gigante.
Transportando areia nos meus bolsos furados, assim o edifício nada edificante. Assim a escarificação da tese.
Nas pernas ficaram as marcas roxas do último salto. A paixão do tecido, um pedaço de circo em vida-enxaqueca.
De olhos fechados, lá no alto. Eu danço.

notícias de uma travessia

2006-02-03T08:59:00.000-08:00

Na tela borrão d'água escrevo pra respirar. Na cabeça rodopiam lágrimas e sorrisos, as crenças manchadas de ceticismo, um futuro de dentes afiados, todos os problemas ensurdecedores em sua pequenez. Voracidade, enquanto padece de fome tudo o que é literal.
Partiu e partiu-se em pedaços. Na incompletude sua força, na incompletude sua fragilidade.
Tem sido assim, um dia após o outro, uma frase após a outra. Um crescendo de páginas, uma angústia que vem em forma de vazio e ânsia de vômito. Depois ânsia de vida, que não deixa de ser o mesmo, já outro.
Tem sido assim, com o carnaval que se avizinha, as marchinhas embaralhando-se entre seus parágrafos, tirando Foucault pra dançar.
Pra beber, água de flores. Pra sonhar, luz vermelha e cadernáticas.
Então os dias enfileirados, mirrados alguns, outros prenhes e adiposos.
As idéias lhe vêm em ciranda, ataque de pássaros migratórios. No lugar das asas, nadadeiras.
Encaixam-se os ineditismos da vida, nem todos desejados, todos contudo inevitáveis como a fome e a sede.
Bailam as personagens, mesmo se faltam cadeiras quando pára a música. Porque dessas pequenas tristezas, ridículas e humanas. Delas a existência, a costura interminável de sensibilidades tortas. Avessas.

solucionáticas abertas

2005-12-27T20:02:00.000-08:00

É sair à rua e encontrar amarração de fitas em prece. Brinco que brilha e vírgula pra frase ganhar fôlego. Seguir adiante, e na luz avermelhada projetar com lápis o ano que cochila na folha nua de papel. Listáticas, dissemos. Poção mágica pra bater a porta do ano que fenece. Com as rosas descarnadas e pau de canela. O verde que me escolheu, e com ele amanhecerei transbordando de letras, a alma a flutuar ligeira no tapete de sorrisos, o corpo ensolarado bem-disposto, tudo a seu tempo, e em todo o tempo a serenidade. A embalar-me na cadência adequada em cambiância. Um outro dia, uma outra terra, uma outra. Apaziguai. Deito minha cabeça pesada e ao desperto borboleta. As asas translúcidas, o olhar atento, o corpo fechado onde deve ser. Que nada me vaze, se eu ali estiver. Que se desprenda o que for excesso, fardo, dor, Medo. Que saiba a plenitude encontrar a entrada, esta que sempre há.
E então, mais um espetáculo de vida.

Fios desencapados

2005-12-26T10:59:00.000-08:00

Pra tecer nosso delicado tecido de sorrisos encaixes dobras doces dobras. Algumas entradas, teorizações latejantes de boas intenções, alguma caridade, muito desejo. Que sejamos sempre, a princípio e continuadamente amigos. Que exerçamos a cortesia. Que não nos encastelemos no sonho, criando um exclusivismos que depois viremos a odiar. Que não sejamos apenas um personagem. Que sejamos sinceros, e nesta sinceridade brindemos à amizade. Não criemos vidas em parelelo, trabalhemos pela simultaneidade. A combater, duas das mais feias palavras e estados: o egoísmo, a covardia.
E que tentemos de peito aberto, que é como se deve viver uma vida que só acontece uma vez.

2005-12-22T20:33:00.000-08:00

os dedos imobilizados sobre o teclado. os olhos nos dedos. quê dizer? tudo tão branco, de limpo e de nada. tudo tão condensado, tão quieto, tão miúdo. debaixo da mesa, abraçando as próprias pernas, casulo de gente. se assim fosse possível.
o sono que nem leite morno se acomoda por dentro. as carnes mais macias e domadas, outro dia.
esvaziada de palavras, fica só um canto agudo, de pássaro. os pecados adormecidos parecem irresistíveis à indulgência. são brancos eles também, nuvens de brilho maroto. a fivela da culpa afrouxada. o medo em sono leve, a maior das feras suspensa em inocência por um fio, imagem da fragilidade.
dorme, aquieta e sonha.
faz outro mundo bordando de volta o crer e o saber.
Seria você a pessoa ao pé da escada, se te interessar saber.

aos não-automatismos

2005-12-09T21:34:00.000-08:00

Eu reverencio o silêncio. Pé ante pé pelas calçadas noturnas.
Ave.
Uma caverna em lugar de estômago, túneis sinuosos de alternativas que acenam. Demasiadamente sabedora de todas elas, o estado das almas serenadas.
É tudo o que peço, que transborde imediatamente o meu texto, que é também minha voz e meu excremento, minha fertilidade e minha paz. Não tenhamos medo de dizer. Que sim gostamos e que as coisas ainda assim são bem maiores. Tão imensas, as asas das coisas, que cabemos junto com a espçosa da compreensão. Aquietai e nos teus jardins hão de desabroçar sorrisos.
A plenitude em versão drag queen.
Digo mais ou me calo. Nesta festa profana, brindo secretamente a serenidade.
Que dela despenque a tese e a aceitação, nem pessimista nem otimista, do que ela pode ter custado.
Não é resignação, que pra isso eu tô muito bêbada. Peço mesmo é um manto de paz pesada e doce, pra me embalar o sono e cativar a vigília. E que desta roda de benevolência se desprenda um perfume quente prenhe quieto. Como véspera de tempestade e de amor fulminante.
Uma certeza esquecida de si.
Antes e sempre, e hoje eu pude saber disso. Que nesta terra distante que habitas, o meu sorriso de alcança.
'Esse sorriso... vem até aqui fácil'
Boa noite.

epitelial

2005-12-08T22:24:00.000-08:00

A luz está linda e vc. Uma presença em pedregulhos no meu peito. O que se esquece diz sobre o que não houve. A invenção é nosso poder secreto. Você pede com beicinho. Ai ai ai, você machuca minha educação puritana que eu não tive.
Assim não vale. E tudo isso é melódico.
Agora ecrevo palavras nuas. Vestidas do que de voce ficou comigo. E foi uma noite ébria. Poucos e castos contatos, contados. Parece que foi outro dia. Cada sorriso nosso dura uma toda uma era, poderia ser contado como camada geológica. Porque não tenho dúvidas de que a terra se moe antes que seus lábios voltem a se juntar.
A visão do belo. Você, a cabeça pesada contra meu peito. Você, os cabelos macios e poucos, um repouso abençoado e doce. Você, aparece e fica, uma permanência algodoada e simples, feita de pequenas palavras, e ainda mais das não ditas.
Você a matéria vida. A carne da qual jurara não padecer.
Você, que habita sonhos prenhes. E segreda palavras indizíveis. Que por isto mesmo mal sei se de fato me disse. Ora ora!
Não avisei a todos!
Você dorme como um bebê; a cabeça honesta de sono e inconsciência pesando sobre meu peito. A madrugada açucarada de lua que decide a fase ao nosso contento.
Você, que por mais que a sorte eu tire. É uma cisma, veja bem.
E uma cisma mesmo anterior, antiga, acumulada.
Não temos escolha.
Seja no sonho da escada.
Seja no sono inocente.
Seja na mais doce das sacanagens.
Não temos como evitar.
Amém.

as listas

2005-12-07T20:53:00.000-08:00

Você chega quando já não te espero. Você sabe como as coisas devem funcionar. Você chega com o teu sorriso discreto e esfuziante. Você já sabe que eu estou bêbada. Você não sabe o que quer. Você some, mas eu te acho. E compartilhamos uma latinha, a minha. E depois a sua. E então decidimos pela evitação. Listamos o que não queremos, procedemos pelas beiradas, pelas negativas, pelos ângulos do impossível. Você deseja demais, e nisso nos encontramos. Somos todos querência. Antes do dia amanhecer já elaboramos nossas listas, simples e feitas de apenas. Os apesares desconhecemos. E você não é apenas uma coisa. Ou duas. É em mil peles e em todas as táticas pregressas. É tudo aquilo que invento pra ti, mais ainda do que qualquer coisa que de fatos és. E nisso repouso meu sorriso quieto e ensolarado, que sabe fazer luz com a matéria da noite. Ontem e anteontem e hoje e amanhã. Ainda temos todos os sóis. Ademais, e adiante, e de tudo que ainda não sabemos nos alimentamos. E temos um encontro marcado, uma fruta que ainda não mordemos, um estado etéreo para conhecer. E então, voltando. Fomos sem saber, eu e eus. Chegamos e ficamos, ainda que a paciência nunca tenha estado do nosso lado. E cultivamos os canteiros da distração. Mas os fios soltos alguém os enlaçou. Ação arquietatada ou casual, mas eis-me presa. Levou-me, sim você. Passeamos ligadas pelo toque dos mindinhos, dos panos faltantes, das mechas de cabelo. Passeamos e você me tirou dali. Temos promessa, e eu sou imediatista. Ai que saco.
Ungi-me com todas as fumaças. Nossas noites têm durado tempo demais. Nossos dias se arrastam ligeiros como visita que queremos dispensar. Temos tique-taques de menos. Temos todos os carnavais vindouros. Não conseguiremos, com todos os acasos que nos cortam como linhas geográficas. Não conseguiremos deixar-nos de afetar.
Então aguardo capitulação. Câmbio, desligo.

as táticas

2005-12-06T20:17:00.000-08:00

Não temos mesmo muito mais do que o improviso. Meses de estranha calmaria revolta. Atropelamentos de imponderável.
'Mas tem o imponderável', me alertaram há tanto tempo. Eu não o imaginara genuinamente. Outras terras, outros gafanhotos. Sequer imaginara que a sentença se faria máxima, e contaminaria muito mais que uma carreira. Ou a carreira se estenderia desse modo, borrando delimitações, os pedaços separados da vida nunca foram tão juntos.
E como se não bastasse tanta letra e chá de cadeira, ela que já não pode conter o lado de fora, ela que se prepara para mais um ato de mergulho no corpo. O que temos.
E as possessões deliberadas, e os transes calculados. Estes sobre os quais escrevemos como quem faz uma prece. Pedimos solturas.
E dedos ágeis. E conversas que alimentem um pensamento sempre faminto. E peles macias nas quais contrair todos os menores e melhores choques.
Como sempre é preciso despistar as avenidas da fortuna, colher nas esquinas dos olhares distraídos os sabores do - olha ele de novo - imponderável.
Distrair e improvisar, arejar os poros, os alvéolos, os buracos negros mentais.
Um pouco de fumaça, se for da certa, pode ajudar.
Onde e quando não convém usar compasso. Nossa polca de latinhas de cerveja, nossos abraços casuais que se demoram mais de um instante. Algumas palavras expulsas por feitiços etílicos. Ou nada disso e uma estrela no teu olho, e uma saliva, alguma.
Aquiete, é tempo de repartir o tempo, atrasar os relógios, caminhar na ponta dos pés. O tempo de uma caça ancestral e doce, que faz tocar a trilha do eterno retorno.
Uma corrida, um galope, um dúvida, um gole.
Colecionar barulhos e com eles fazer um colar de histórias. Colecionar pedaços teus que um olhar ligeiro fotografou.
Aquecer em forno baixo, as máquinas, as caldeiras. Todo meu mapa de navegação por essas tuas colinas de gramíneas cintilantes. Pode ficar pior.
Contrabandear sorrisos. E não esquecer de hastear, quando for tempo, a bandeira pirata.
Dorme com as tuas faíscas. Só por hoje.

zás

2005-10-15T22:53:00.000-07:00

Foi numa cruzada de pernas, a verdade lhe escapou. Da cabeça as espirais, na nova sala da velha amiga, sobre a mesa larga que nem coração estirado de mãe. Rodeavam-lhe das vozes toda sorte e um hálito amargo das cervejas que acumulavam em trincheira e fundavam territórios, ainda sobre a mesa larga.
Não lhe restou muito do pouco, mas havia janela do chão ao teto, e nessa época ela nem se deu conta do rombo, do tamanho que era, porque é certo que não era isso tudo. Era potência, e no varal as roupas chacoalharam da chuva que ainda ia cair.
As muitas superfícies de contato, e alinhavado lhe pareceu bastante bom. Não há muito mais do que o improviso.

novelo tipo B

2005-10-12T20:37:00.000-07:00

Da escrita reumática à escrita automática. Levantar fervura, ganhar altura, abusar das palavras com delicadeza, estalar por dentro como se houvesse um dentro que fosse lenha. Houve um grande intervalo, golfada de ar e pés andarilhos de curiosidade. A vasculhar uma cidade como se fosse um corpo em cuja pele se perder. Uma cidade de poros e decalques de outros poros, exalando descobertas vencidas, em paranoianálises. A boca um moinho, a tragar vidas pra fazer saberes. Na tela a tese espera e desespera.
Na casa uma bagunça de eus desgrenhados. Sabem-se quietos enquanto sorvem a água tingida da cuia. Quentura nas unhas vermelhas, e tudo o mais que veio. Cruzou-lhe o caminho em avalanche, quebrou-lhe o olhar em tantos pedaços de novos interesses. A partida parece não poder; o rabo se enrosca.
E de novo respirar a posse de si, e de novo perder-se em desposse. E de novo fazer das muitas vozes dos muitos cheiros dos muitos sons, aprender a costurar flores de pano em peito de carne macia. Os olhos comprimem-se da luz muito branca. Que é silêncio e é o que ainda não é.

o terceiro

2005-08-08T18:10:00.000-07:00

Fazer-se observador, despir-se dos lugares, lavar as palavras antes de usar. Isto seria ser o terceiro, o terceiro é a respiração. Um lugar cuja métrica é o inspirar e o expirar, toda uma ginástica destes atos, jogar com os intervalos. Fazer funcionar o intervalo como doador de significado, o teor e a textura deste 'entre': este será o observador sem corpo e sem mente, aquele que apenas conta as cartas, mede as palavras, assente ou contém. Aquele que não é, o terceiro, e no entanto tudo o que é deriva-se do seu olhar. O que é como derivação. Deriva-ação. Ação à deriva, ação derivada da intermitência que faz o respirar.
O terceiro está sem ser. E desta perspectiva errante vêem-se os encaixes e toda a beleza do des-esperar. Do esperar que é um aguardar, mas não se faz expectativa. A-guardar. Um guardar embrulhado em si mesmo: uma dobra. A ascese da dobra alheia que faz a des-dobra do eu em cuidado.
O cuidado feito de um colocar-se como quem aguarda. Quem aguarda é dono do intervalo. Aprecia veludos, gotas e notas do 'entre'. Quem espera, entretanto, quer possuir o devir, ingenuidade ou ganância fatal. O devir desaparece ao ser possuído, converte-se em qualquer outra coisa. Assim como o pensamento já é outro quando feito palavra. Assim como a idéia é de natureza intransponível ao papel e a organização. Dá-se sob a condição de perder-se do que é.
Quem aguarda sabe apreciar o intervalo e o caminho. O aguardardor, aquele que possui o vetor, a seta cuja ponta vislumbra devires. Vislumbrar a 'verdade' e prosseguir, a vida. Pretender engessá-la é desejo de morte. Um único saber vivo, o saber saber.
O terceiro é um eu disponível sobre todos. Acioná-lo é um ato de saber saber. Esquecemos como fazê-lo espontaneamente. E aí está a ironia da Vida.
Uma busca de ser terceiro para si, talvez a respiração 'consciente'. Ou respiram ou sabem, todos os figurantes.
O terceiro respira como sabe, sabe como respira. Respira e sabe enquanto. No intervalo.

a desesperança como modo de vida

2005-08-03T17:06:00.000-07:00

Ou a política da amizade. Esperar é dar nó no vento.
Há bons e maus quereres, uma filosofia enquanto fila em pé no meio de uma cidade desconhecida entre olhos bisbilhoteiros. Não é tão simples, pois que as variantes são in-termináveis, i.e., não podemos estancá-las em termos, não dá pra fazer colunas ou tabelas, diagramas da felicidade possível. Uma questão de pescar pedrinhas no céu. Veja o disparate.
Então os quereres interditos são - por hora e para um corpo tal que se move desenhando imprevisível trajetória - os da ordem da expectativa. Ou da esperança.
Uma política do desesperar. Que seria ao mesmo tempo o anti-desespero. Incrível. E um descrer ainda.

quinquilharias

2005-07-16T13:18:00.000-07:00

"A delimitação traz êxito. Não se deve permanecer em uma delimitação amarga".

As palavras reverberam, camadas de uso não as corrompem, e é por isso que dos livros tantas vezes folheados não me incomodo de me aproximar. Passeio por vielas desenhadas a giz, conformando o sábado em uma nova praça. Roupas, selos, um imã de desenho animado, relógios parados, porta-jóias, postais, retratos amarelados, tudo o que é guardado dos outros. Como a infância alheia adormecida nos brinquedos velhos, na boneca desgrenhada, no aviãozinho enferrujado, no cavalo de pau de um menino que eu nunca conheci, e que talvez seja agora um velho ou um morto.

"Quando os obstáculos já foram eliminados, uma vacilação medrosa traz desgraça, pois se perde a oportunidade. É bom vacilar enquanto não chega o tempo de ação, mas não depois deste."

As palavras reverberam. As lombadas maltratadas, a encadernação que se desfaz, no folhear das páginas a marca de muitos dedos, de canetas alheias, que sublinharam o significativo alheio.
A vida dos objetos, a vida depois da morte do sujeito, a sobrevivência do segredo ou do vício, ou do medo, ou da felicidade. Tantas lágrimas ou sorrisos condensados mesmo depois de evaporados, a persistência do lixo, do descarte.
A reinvenção sempre possível, pois.
Uma barganha, algumas moedas cacoalhando ao trocar de bolsos, um objeto que reencarna em investidas, reiniciado, recondicionado, abre os olhos em nova vida, em novas vizinhanças, talvez para um novo uso. Tecituras que não são suas, desejos de ocasião.
Um garimpo das vontades, dos buracos e dos blocos.

"Restrição pacífica. Êxito. A energia se esgota quando há um inútil combate contra o obstáculo."

Falemos também dos cheiros e das cores, do emaranhado de vozes, dos viventes com rostos macerados, de tudo o que teria vindo antes para que aquele cenário fosse possível para nós. O que faz a senhora com flores nos cabelos nos outros dias que não são sábados? Como são selecionadas as quinquilharias dentro das quinquilharias, como e por que são recrutadas? A bricolagem dos outros, dos outros todos que não somos nós, para um deleite triste e colorido, somente para que possamos imaginar-lhes uma história, conferir-lhes aventuras? São todos de giz, como os saltimbancos de Cortázar?

"Seguir o Caminho traz elevado êxito. É propícia a perseverança. Não há erro. Movimento e serenidade combinam-se: isto é Seguir o Caminho. Daí o grande êxito, a recompensa da perseverança e a ausência de erro. Tudo no universo está de acordo com o que o tempo recomenda. Grande em verdade é a aceitação da vontade desse tempo".

Um sino, uma campainha, garrafas vazias, talheres que já estiveram em não sei que bocas, broches de uma avó que não era a minha. As coleções dos outros são quinquilharias, assim como a crença é a verdade dos outros, a máxima gravada na língua dos antropólogos fascistas.

Os oráculos, a bacia de todos os tempos, o espelho de águas donde mirar todas as almas.
As inquietudes amaciadas pelo afago displicente de um sol que não nos pertence.
Uma feira de ex-pertences, talvez um novelo de vidas.

coleções

2005-07-07T19:44:00.000-07:00

Ela estava muito próxima e muito distante da escrita, um seu modo de colecionar. Ou um modo de viver. Estava entre a paciência e a escrita, entre os diálogos imaginários e a conversa com um interlocutor. O interlocutor a estimula, é certo. Tanto que talvez as melhores palavras sejam as perdidas: não as que ela arquiva na escrita, mas as palavras faladas. Já lhe disseram que devia escrever como fala. Mas para ela costumam ser dois registros, duas grandes vias, estradas que cortam a sua cidade-corpo. Nas duas trafega com velocidade, a maior parte do tempo. As palavras brotam. Quando fala, muitas vezes fala de um jeito que, quem ouve, pensa que é repetição de uma escrita. Quando escreve, em geral, a quem lê, parece que ela registrou sua fala apenas. Uma fluidez deslocada, mas sempre fluidez de alguma sorte.
As vidas são coleções. Há, no entanto, muitas formas de colecionar.
Quando chove assim, e é preciso caminhar por ruas molhadas e lindas de luz dos postes espaçados, então a escrita lhe aflora na fala, e se não houver o interlocutor que mereça, é quase certo que ela ficará calada. Irá abraçar-se com as palavras emudecidas, voltar os olhos para o ponto que não há, mirar algum entre lugar seguro, lá onde pode estar na multidão e não ser encontrada. Mas pode ser que a surpreendam com sopa quente e uma conversa, assim aos poucos afagada, se chegará então como um bicho desconfiado.
Ela terá muito a dizer, e se tudo acontecer em meio a uma caminhada, então a via expressa das palavras bem pode deslizar, esticar-se com um tapete felpudo por sobre as ruas molhadas. Vez por outra os dedos gelados, ela os esfregará uns contra os outros, ou os meterá nos bolsos acolhedores com cujo dono ela troca palavras.
E um tipo de saudade. E uma investigação começará, é quase certo. Sentirá saudades de si, quase que no mesmo vínculo.
Uma coleção como a sua sempre lhe parecerá falha, corrupta consigo. Porque no seu arquivo, na ânsia do guardado, aqueles cantos da fala terão se espalhado no ar, careceram de terra para sedimentar-se em escrita. Mesmo que seja a sua escrita maleável.
Doce uma noite desse tipo, de uma dureza cortante, entretanto deliciosa.
Fica uma cor de vinho, do vulto que passou por ali, de um vulto de outrora. E, falamos no presente, acreditamos na roda viva. Colecionamos aquele ar gelado da noite, um abraço movediço, apressado demais pro tanto de palavra e investigação que, agora desperta, ela via brotar em imaginação e discurso, a animação de infância.

saber andróide

2005-06-07T13:10:00.000-07:00

Dor de andróide. Amor de andróide. Mordida de andróide. Andro que é massa humana chamada homem, óide é o simulacro suposto. No suposto, todo um corte seco, como se houvesse ademais que simulacro não fosse.
O colecionador é homem máquina versão século XX, colecionador de sensações. Nas páginas de livros, nas peles humanas, nas cascas das frutas, em tudo quanto é invólucro, assim dizer superfície.
Telegrama e não texto, radiografei teu sentimento que nunca foi existência em um tanque, nunca foi fora do pensamento. Foi sempre fora, que é como se processam os sentipensamentos, que tudo o que temos, que... aceita um chá com bolo? Das migalhas faremos países imaginários, das ervas maceradas faremos cidades nas quais habitar.
Traga o marca-texto para pontuar as palavras de nosso interlóquio, porque é de sublinhar a matéria que chamamos comunicação.
Se te parece, esta dor de andróide, uma colagem de tudo quanto é input-livro, pois bem, acertaste. Se te parece que são menos andróides os brindes sobre toalhas de papel, eu poderia esperar mais. Só temos saberes quando os vivemos em agenciamentos que são também eles enunciações. Não há uma vida por baixo da pele. Temos apenas a flor da pele. Do que temos é que deveríamos tratar, pois. E não habitar a mesquinharia de uma ser-reinvindicação. Tratantes possantes, somos os agentes de um mundo em entropia. Não, não o estamos destruindo. Da destruição alimenta-se, este monstro devorador de vidas - e é o caso de comemorar; caso seja preciso avisar o claque, esta é a hora. Falemos do possessual que o processual é uma de nossas invenções mais precárias.
Se te parece enfadonho, te compro um algodão-doce, vem pra roda-gigante. O mundo em micropontos coloridos, este é have-land, nossa terra prometida que recusamos por acharmo-nos demasiado humanos. Entretanto, que sorte, pudemos (alguns de nós) darmo-nos conta a tempo (o último bonde ainda tem um ou dois lugares vagos).
A tempo. A fagulha, talvez o intervalo de uma piscada, que é ou pode ser um bater de asas.
Demo-nos por andróides, ganhamos assim o mundo real, a entidade mais impossível dos ex-esclarecidos de outrora, um outrora ainda ontem.
Vivemos na madrugada dos andróides, e te convido para um passeio no sereno. Vem comigo para esta floresta de teres, colher flores roxas que, contudo, permanecerão intactas. Talvez, em nossa cesta, encontremos alguns cogumelos viajantes, fugitivos do mundo (este sim irreal, yep!) das ser-reivindicações.
Cansado, amigo imaginário? Imagino-te, e eis que com isso te estrago. Não te permito explicações. Desculpe, desculpe. Aí incorro. Corro, melhor dizendo, ao encontro do irresistível precipício das analíticas bailarinas. Talvez as minhas sereias. Porque não tenho dúvidas de que este meu precipício, como tudo de meu, é líquido, água revolta e contudo cristalina. O mar das aporias. Não existe dilareção mais prazerosa, mas é preciso sobreviver a uma sorte tão escandalosamente incrível de posse.
Não, não se escandalize por sua vez. Não falamos das posses como os seres as quiseram ver. Não temos seres, temos teres. Despidos de quaisquer perjorativos, lavados deles por esta água incandescente (sim, isto é possível, uma água-fogo que não se extingue em si mesma; não há um si-mesma!)
Podes compartilhar do meu sorriso. Entretanto, não me lance olhares de adulto censurador. Ou posso te morder como uma criança arteira. Sim, os andróides mordem.

física de mim pra mim

2005-05-24T08:42:00.000-07:00

Eu não sou daqui. Corpo vazio de quedas, olho que se acomprida pra ganhar o fora. Ruas desertas, ninguém pra assistir o vôo. De repente todos juntos, um e muitos em revoada, desinteressado interesse, diz que sim pra qualquer coisa, porque eu não sou daqui. Minha pele repele, formigas paranóides, cerca elétrica para contornar visitantes, todos. Um mesmo que se fortalece, ela não percebeu o crescer das raízes, intrusas e tão suas.
Eu não sou daqui, ajoelha-se.
Eu não entendo o que se passa. Há um ritmo nessas frases-soluços. Sincopadas.
Dorme.
Elas são quentes e descem em desatino, sabem sem saber um seu caminho, ato-relevo, pele-acidente.
Sentar e fazer pra si um cobertor de longe, sossego desencantado, e surpreenda-se que não haja opacidade.
Escreva qualquer coisa mais pipoca, com exclamações e sabor-de-rio-de-janeiro. Assopra que passa, já já sara. Sal ou doce? Não problematize a pergunta, vá lá.
Diga nada.
De um calar-se deste tamanho. Os olhos mal se abrem pela manhã.
Isto tudo de uma novidade muito velha.
Diga nada.
Contemplar imperícias, derivar-se.
Microscopia de colisões, enquanto música alta demais.
Os apitos são pra ti que ninguém nos ouça.
Deve haver remédio ou antes veneno.
Se todos os movimentos fossem estes, os de corrida, esbaforida fuga, interminável. Poderia habitar o ir-se, talvez fazer paz em instáveis nuvens. Só assim.
Não parar. De um correr apenas, e livrar-se de penas, de um correr definitivo, finito em sempre aberto, assim tendência. Constante movimento é mesmo repouso.
Retilíneo e uniforme, queria dizer de si, ou desprecisar de ditos.
Eu não sou daqui?
Eu não sou de parte alguma. Veja só.

A fumaça e a escrita

2005-04-30T06:33:00.000-07:00

Do retorno à vida monástica. Apreciar os movimentos de contração e expansão de que foi feito o percurso. Apreciar o desfazer do nó das ansiedades, e sua pronta substituição por outros. E outros. E outros.
A conquista do reino doméstico tem que ver com esses ritmos desorgânicos, com um funcionamento da máquina do mundo acontecendo alheio, ocupando-se sem tempo de estilhaçar os espaços, fazendo desta contração uma sorte quisera-eu de expansão em letras.
Tem que ver a água do banho, e a água da chuva que pinga consonâncias da janela pra fora.
O sono mal dormido, tem que ver. Com o riscar que sucede ao acúmulo, com as linhas emaranhadas que, em surdina ruidosa, movem tropas dentro da cabeça em guerra.
E então a fumaça já não lhe parece índice de despedaçamentos, mas qual retomada da escrita, assim lhe parece.
Marcador de conquista transitória, pé ante pé em descampado de intensidades.
A fumaça de letras é pois signo de reconhecimento, grito de mesmidade sempre outra.
Espiralada tal fumaça, a escrita também ela outra. Estala novidades e revela de súbito uma organização montada à sua revelia, fenômeno de maturação lenta.
Espiralada, essa autoria corpo estranho com que pontua de sentido essa menina que também é ela.

As velhas e o passarinho

2005-04-24T12:45:00.000-07:00

Corpo mergulhado na banheira. Clipes retorcidos.
Diga lá se tudo não foi intervalo.
Se durou mais que o infinitesimal da piscadela.
Fogos de artifício em estômago retorcido.
Diga lá se não deixou-se adormecer, se não abriu a porta aos duplos, se não houve outrossim.
Se isto em si já não é afastamento, riscar o fósforo e rir dos espaços vazios.
Fazer um lugar tão geométrico para este eu - o eu é o lugar do qual se olha - que não caibam corpos outros, vizinhanças, convivências.
Náusea-relíquia.
Se for assim então recoste-se no sofá, ajeite as almofadas. Faça um conforto pra assistir à beleza desta dança de encaixes.
O micro-alinhamento dos eventos, admire-se.
Se lhe restar senso de humor, divirta-se com a fantasia que lhe couber, respire a música das peças que se encontram, dos ajustes que agora parecem não poder ser outros.
Abrem os olhos e enchem os pulmões algumas coerências recém-nascidas. E já tão apegadas à mesquinhez de suas vidinhas que, de fato, espero que lhe tenha mesmo restado senso de humor. Porque só a suavidade dos sorrisos é arma contra a avareza ensimesmada das coerências, que já nascem velhas, já tão cheias de manias, já tão viciadas.
Guarde-se delas, se tiver uma chance.
Descasque as paredes se for preciso. Se isto servir de matéria para resistência.
Fure os contornos precisos que as velhas ergueram em muralha contra as borboletas lá fora.
Dê água aos passarinhos, faça-te passarinho.

A vontade de costura

2005-04-24T09:25:00.000-07:00

Tenho preferido os diários íntimos aos dizeres da celebridade. Tenho fabricado letras invisíveis e alinhavado pensamentos dispersos. Daí talvez a vontade de costura.
Não se trata de descortinar um impensável, mas de pescar pensáveis em águas cristalinas e, no entanto, turbulentas. Ou de fazer mãos elásticas que alcancem no céu desejos-estrelas.
A vontade de costura é a vontade de tecer com retalhos vestes só minhas.
Devo respeitar a vontade de costura, censurá-la ou adiá-la é contornar de impossível um espaço feito só de linhas.
A vontade de costura é o que se segue ao fascínio de desatar pontos.
É um movimento involuntário, que diz vida ao corpo. Ato inocular, assim dizer.
A vontade de costura tem feito bem à tese.
As roupas secam no varal das idéias. Os pingos cessam.
As pausas aparecem no texto, mesmo quando desejamos fazê-lo parecer vomitado.
Brincar com as parececências é colecionar vizinhanças, justapô-las. De novo a colcha de retalhos. De novo um manto de silêncio para costas expostas demais.

Instruções

2005-04-07T09:13:00.000-07:00

Pra mover blocos de angústia, usar sal grosso.
Pra dissolver nódulos de preguiça e indiferença, afofar sem gentileza, escancarar as janelas e esquecer ao sol por toda uma manhã.
Pra dar asa a imobilidades persistentes, mordida na nuca dizem que é batata.
Banho de chuva pra amolar palavra cega.
Ou vencer metros na piscina parece que também funciona.
Cantarolar pela casa vazia pra arejar coração desencontrado.
Já coração apertado só desafoga se bem afogado em mar aberto.
Divisar idéias em memória encaixotada, ouvi dizer que pra isso só roupa nova dá jeito.
Pra saudade demais não adianta tentar sorvete. Só passa em contato com pele quente, temperada a gosto.

O acúmulo

2005-04-05T17:56:00.000-07:00

De uma visita aos bosques floridos que escondem uma das mais terríveis masmorras cariocas. Ela pé ante pé sobre as folhas de outono, estalantes apenas para fixar sua existência de passagem. Ela flutuando em pensamentos no assobio de um vento que não havia, sol de meio-dia, cabeça vazia - porque cheia demais.
A imagem do acúmulo. E a espera da chuva.
A chuva que verterá em texto as idéias condensadas, ou fará matéria de um incorpóreo que não habita parte alguma da cabeça vazia. Esta que apoiada sobre uns ombros estreitos é levada à masmorra pelo caminho das folhas estalantes.
Está claro que haveria de fazer calor em um cenário deste tipo, porque o frio em sua congruência teria dado a ela qualquer alento, ou faria brotar coerências até engraçadas neste quadro sombrio em pensamento.
A imagem do acúmulo, porque o dia está agora cheio, vencido por molhadas braçadas matinais, pelas letras tremidas das leituras em trânsito, pelas novas cápsulas que fizeram capitular por hora uma sua descrença (talvez fundante) nessa coisa toda de médico e remédio.
E das folhas estalantes ela guarda uma melancolia estranha, cosmopolita e por isso - das duas uma - residual ou instantânea.
Carregar as perguntas do acúmulo, coceira persiste, bolha de mundo pequeno, fábrica caseira de biscoitos já murchos.

o banho

2005-03-23T15:18:00.000-08:00

Inspecionou ligeira um eu esmaecido no reflexo do espelho. Baile de rugas indecisas ao redor dos olhos. Olhos grandes de tanto ver, mas em verdade mesmo pequeninos em um castanho claro que poderia ser aquoso. Boca voluntariosa, de um rosado volúvel; ora dique frágil para palavras incontidas, ora costura bem feita para um silêncio resoluto. Os cabelos talvez pudessem ser outros, e um nariz declaradamente intrometido despontava triunfante: o primeiro a chegar.
Abriu devagar a torneira, como se destrancasse a porta para alguma visita suspeita. Entretanto, ao contato com a água se tornou como que a melhor das anfitriãs. Tinha dessas, e imaginava como ficaria ela - o rosto recém-examinado, e mais um corpo que não lhe agradava de todo, mais por força de um hábito adolescente que um tempo já pesado tratava de des-dolorir.
Imaginava como ficaria ela se fosse outra, ou se pudesse se desprender que seja por uns instantes dessa perspectiva que a fazia.
Envolveu-se em toalha felpuda como quem recebe abraço e quer logo desprender-se.
Começar um dia dessa nova casa de idade. Ai está.

indóceis sob a água

2005-03-23T05:04:00.000-08:00

O peso do corpo contra o peso da água, um embalar feito pacífico cabo de guerra, cadência de braçadas, incandescência de pensamentos. Desritmias mentais em repetitivo disfarce.
Abrir os olhos sob a água, máquina de desaniversários.
Fale silêncios no eco do meu umbigo, ganhe a cidade - sim, me importo com ela - com passadas compridas como as braçadas na água. Ritmadas também. A cidade tanque não estanque. A cidade vazando bordas, fronteiras, limites. A cidade rasgada rabiscada, cidade-rascunho.
Vivemos um rascunho, contamos uma vida.

ALTERada

2005-03-19T11:37:00.000-08:00

A vida, fluxo material, é submetida a métricas diversas, transformada em todo tipo de fala, dito, reclamação e anúncio; é recortada e atravessada a todo instante, como fio ou linha, por tudo quanto é buraco de alfinete.

A contagem dos anos é uma dessas curiosas medições, um dos muitos jeitos de sublinhar o acúmulo, de elogiar um desejado progresso, de marcar de si para si as dobradiças do tempo.

Uma das maneiras de inaugurar e ciclicamente reinaugurar definições.

Comando 'alterar definições', não exatamente através de botões e cliques, ou apenas se portarmos uma aguçada imaginação digital.

Flores e passagens secretas

2005-03-17T06:00:00.000-08:00

Flor de pimenta, uma parecença dela. Branca que se avermelha feito percurso de paciência em pavio. Uma jardinagem almada, assim como sucedem os dias, inchados de calor carioca, de pó de metrópole, de vento ausente.
Os pequenos acontecimentos da casa enchem os olhos da menina. São as flores brancas de pimenteira; é o gato gordo que agora se sobrepõe àquela pequena bola de pêlos espetados. Ou a torneira que pinga, os ruídos novos e velhos da casa misturando-se em densa atmosfera à sopa de letras da menina. Nas estantes entulhadas papel e letras dançam agarrados, nos lençóis emaranhados dormem corpos pesados de sono, sono estendido por um calor inaudito, corpos agora almados demais.
A menina, cansada desse inspecionar-se, fabrica carrossel de idéias pra coroar cabeça imaginária. Traça linhas luminosas em torno de seus eleitos, para que caminhem em outra cadência de passos, fazendo em circuito uma cidade dentro da cidade.
A menina, ela própria caminha de um jeito cheio de miradas, espalha pela cidade dentro da cidade o ungüento de veja só que envolve as solas patinantes dos seus pés.
E assim pegadas de miração, tal qual buraco ou poço, conforme o passante que pisar por cima.
Funcionando como atalho ou caminho errado, prospecção ou retrospecção, as pegadas da menina fundam portais pelas ruas da cidade, refazem estômago oco ou coração partido, instalam a torção permanente da incerteza em eus virtuais, gracejam, sorriem, acenam ou se calam, assim randomicamente como deve ser.

andava

2005-03-02T17:38:00.000-08:00

Andava desalmada por aqueles dias, que eram os dias do ao fim e ao cabo, já que nalgum lugar vinha vazando alma havia tempos, de modo que deixava pegadas arrastadas de éter. Uns marcadores vapores de caminho que subiam serpenteando. Cantarolando sua partida.
Andava como outrora distraída; teria deixado marcas de dedo no corrimão não fosse a pressa de pular degraus que lhe acometia assim por força do hábito, uma ligeireza de ser e estar, uma coisa fagulha que para ela era tal e qual sopro de vida. Quando lhe faltava era então que pensava, tudo vai de mal a mal, valham-me os mais pagãos desavisados, lá vem Deus atravessando a rua sem olhar pros lados.
Andava porque mesmo parada estava era à deriva, derivando vidas e verbos, conjugando sabores e incertezas, abrindo gaiola pra passarinho escapar, roubando a cobertura do bolo, desvirando o chinelo pra não dar azar. Nem toda a deriva que lhe cabia nesses olhos de oceano impediam-na, contudo, de carregar como espinho encravado no dedo, corpo estranho, um obssessivo de olhos apertados. Nos mesmos olhos mareados, se reparar, eles cintilavam um segundo. Um obssessivo como risco ou traço, talvez um rasgo.
Andava os pés afundando a cada passo, porque mesmo o asfalto para ela era areia fofa, porque a chuva citadina tinha cheiro de mato molhado, outro dia mesmo, ali na esquina de casa, mesmo com o testemunho das Sendas a assegurar a metropolitanidade (?) da experiência.
Humpf, teria resmungado.
Ou um sorriso apenas porque o sol saía de novo depois da chuva, e ali bem ali, veja só, tira o cabelo da cara menina, anda logo, corre, lá vem o ônibus.
Andava porque a cidade era mesmo espiral de cheiros, pessoas, palavras, concretos e discretos, mortes e sorrisos, toda sorte ou nenhuma, injustiça ou grande virada, cartada final, briga grande, chopp gelado, brinde aos amigos, abraço apertado.
Ônibus apinhado.
E a menina na janela, porque dá-se um jeito.

Uma certa feita

2005-02-25T17:41:00.000-08:00

A coisa veio assim e a pegou com o copo d'água gelada suando nas mãos suadas dela. A coisa era a frase, era o começo cometa, cometa pé de valsa uns dois versos, pé de verso, frente e verso e logo vem página inteira. Cometa logo essa coisa escrita entalada embolada amarrada em silêncio ainda e já. Essa coisa que já não se aguenta, essa coisa apertada pra fazer xixi, ou então que é mesmo impaciente e pronto. Mas ela segurava o copo suando nas mãos, e o calor era ainda maior naquele minuto ou segundo, e o suor escorria por sua testa lisa, porque ela se enrugava de preocupação era em um outro lugar que não dava as caras, a preocupação dela era uma coisa soprando dentro, era uma coisa que fazia o dentro oco. Ou melhor. Fabricava mesmo era esse dentro que não havia, porque em outros tempos ela tinha essa outra coisa que era fundir-se, que era deitar sobre as flores sem amassá-las, atravessá-las, que era correr sem deixar pegada, que era beber o copo d'água gelada sem sentir o percurso da água dentro, porque dentro não havia.
A coisa veio assim pedindo reparação imediata, que era como as coisas vinham pra sua impaciência quando se faziam ciência. Era então incontornável, e ela pensou em abrir os braços ou nadar. Em seguida pensou em correr, correr, correr até que o suor não fizesse mais o menor sentido.
Todas as adequações não fizessem o menor sentido.
Ela queria atravessar as flores de novo, mas era poder vencido, poder que precisa não ser sabido pra ser.
Ela já nem tinha mais a varinha de condão, nem o chapéu de cartolina enrolada, nem o tutu que amassou na primeira sentada no chão gelado do pátio. E também estava distante o bastante de tudo isso pra adornar essa lembrança de mentira de toda uma potência de glória perdida.
Ela já nem queria mais, e sabia (porque era sabida assim dos acontecimentos, porque gostava dessa costura sem linha) como era perigoso esse estado de desquerer.
Uma coisa assim gasosa percorre esse dentro que não é mas está.
O copo d'água suava em suas mãos e então a campainha, ou não. O miado do gato. E então de um estalo, a água gelada no copo, o regador lilás. O novo regador lilás. Despeja despeja despeja. Nas jardineiras (elas também uma novidade que já estava lá) os pés adolescentes de manjericão bebendo sua água gelada.
Esfregou então as mãos suadas, uma mão na outra.
E a pele era mesmo dela.
Correr, correr, desmanchar o corpo em vento, dissolver desprender despregar desfazer.

nós

2005-02-14T06:32:00.000-08:00

I'm a disco dancer. Liquidificador de corpos. Sua vadia, e insuperável. Talvez eu possa gritar ainda mais alto. Ninguém nos escuta, a música nos protege, um único e delicado véu, transparente e pesado. Não, as palavras estão mesmo perdidas. Não tente reencontrá-las, elas se foram nas batidas, elas também beberam demais. Ela dança esvaziada, gritar esvazia. Pouca coisa importa de fato, e as que importam, nódulos, ela pode extirpá-los se preciso.
Depois disso muita coisa, filigranas. Ela se atém aos detalhes, talvez fosse capaz de saboreá-los. Observar já seria isso? Ela se confunde entre semelhanças e diferenças, fazer face ao espelho não é assim tão simples.
Uma noite inteira ebriedade de batidas, ou um dia quente sufocante. As decisões não lhe couberam até agora. Os dias correm desconcertando agendas. Uma leveza impõe-se por fim, e nisso embrutecida, ela se revista e não encontra o mesmo sorriso fácil, nem a mesma maneira sórdida de se livrar dos desprazeres, nem nada dessa espontaneidade que sabe ser irritante.
Todos têm seus medos, saber os medos é de algum modo neutralizá-los ou potencializá-los; eles não permanecem os mesmos, não superam incólumes as mordidas de qualquer saber.
Ela procura se convencer, algum dos esquemas é o que faz mais sentido, ela o encontrará. Segundos, os olhos se mexem em frenética desatenção, incapazes de fixar, ela se arrepende de prosseguir acreditando nos sentidos, de ainda buscá-los. Entretanto uma outra sua parte discorda, sabe que não estão ali, sabe também que precisamos montá-los. Um saber afago.
Dilaceramentos felizes, e a cama montanha-russa, os lençóis manchados, outra melodia de palavras, olhos insones. Mesmo os incômodos mais proclamados não lhe doém assim, ela investiga-se. Buscar onde se escondem esses detonadores em seu corpo, essa coisa toda que vez por outra aciona o sal das lágrimas, os nós na garganta, eles também.
Não tente reencontrar as palavras, o mal do arquivo.

copo de leite

2005-02-10T09:48:00.000-08:00

Olha aí que aí está. Fica parado não. Anda depressa.
Alguns imperativos sobre a seca das vontades. É por pouco tempo.
Derrama, estica, tensionar destensiona. Uma vez um livro, aquele que tinha escolhido por desescolha ser um observador radical. Lábios entreabertos, olhos ativados, testa ligeiramente enrugada, as mãos pendentes, outrora condões. O cetro atrás da porta acumula invisíveis camadas de esquecimento.
Cultivar saberes, caminhar pelos estreitos do risco, serpenteantes na cabeça já desfeita em coração. Pingar de tinta-fogo as folhas brancas de caderno.
De novo o silêncio ruidoso, de novo. Talvez seja apenas o longo intervalo em que respiram os etéreos, talvez não seja mesmo muito mais do que isso. Confiar pedaços aos estranhos, arrancá-los, às vezes a dentadas.
De novo crescem nos seus canteiros ramos recém-nascidos daquela matéria denso-volátil que é também solidão, também vontade, também.
De novo como o inflar dos pulmões.

vedar ou nadar

2005-02-09T08:36:00.000-08:00

Tem gosto de poesia amassada, pão dormido, biscoito murcho por descuido, pacote mal fechado. Refletiu por alguns instantes sobre o poder do vedar. Boa vedação e algumas garantias, doloridas de fragilidade, esta sim irrefletida. Imaginou a resposta adequada ou coerente, o que viria a seguir neste diálogo de insanos. E percebeu de um golpe a matéria opaca da solidão, espécie de bolo alimentar mal mastigado, que por isto mesmo voltava à boca em ânsia incontida. Entendeu só aí a natureza, esta coisa residual que a polícia dos pensamentos pretenderia esmagar.
Era um daqueles dias em que seu nariz intrometido repousaria bem no colo de algum dos livros em fila, se agradaria com o odor sóbrio do papel das páginas, seu nariz intromedito precisava do silêncio das letras, do corpo quente porque deitado muitas horas na mesma posição, dos pés gelados até o limite do insuportável, quando então o corpo teria de mover-se do conforto para em expedição arranjar-lhes uma meia.
Já esteve em muitos lugares na condição de quieta observadora, condição que remotamente lhe agradara (e ainda lhe agradava) investir de uma dignidade morna, demorada. Sair dali, casulo que o valha, seria durar um dia na fugacidade do mundo ventado, inventado. Outrora recusaria encapsulada. Vida de montanha-russa e uma ou outra rachadura, e eis uma reviravolta nesse seu acidente geográfico. Ela existia, respirava, uma celebração por isso lhe ocorria algumas vezes, perder os olhos no formato cambiante das nuvens, esquecer por um instante as grossas camadas de poluição. Não lhe importavam decerto, apenas funcionavam como ponto de ligação para outras sortes de poluição menos dogmáticas.
Então invadiu-lhe essa coisa frouxa, que no dia seguinte não era mais do que poesia amassada mesmo.
Mas enquanto acontecia, enquanto acontecia tinha até trilha sonora. O riso fácil dela essa coisa arrancava assim sem precisar pedir. O corpo dela voluntariava-se, e isso se percebia pelo peito aberto, que se adiantava em relação às pernas, e também pelos passos ritmados. O queixo pronunciava-se também, seria altivo se os olhos não fossem de criança, conservados assim em uma espécie de conversa interior consigo próprios, um outro mundo existindo ali alheio.
Algumas imagens, o balanço, um labirinto, bolhas de sabão apenas por prazer.
E muitos túneis, cavidades, certezas em desmanche conforme avançava nesse mar-vida. E há um certo tempo que já não dá pé.
Nadar.

Famigerados

2005-02-08T06:23:00.000-08:00

Caminhando pelas ruas devastadas, melhor se estivesse descalça, arrastar as havaianas imundas e uma estratégia de vida desgostosa, talvez um ranço ou outro das tantas crianças que ela já foi. Já foi aquela criança com a maquiagem de palhaço borrada, bebendo guaraná no canudinho, reflexiva demais pros pés tamanho 27 metidos em sapatilhas prateadas de carnaval.
Já teve asas destruídas pela chuva e pompons que se desfizeram no salão, pisoteados em seguida por afoitos desejos dos biscoitos alheios.
Já teve dentes açirrados. Já achou que uma das maneiras de conseguir as coisas era cravá-los na carne macia do amiguinho mais próximo.
Já percebeu que talvez palavras bem montadas tivessem um efeito mais eficaz, em termos de manipulação.
Já então usava saias mais compridas, embora ainda levasse por baixo calcinhas de bichinho.
Já alagou o travesseiro com lágrimas salgadas depois dos muitos gritos, e já se satisfez em percebê-las salgadas.
Já cultivou como bicho de estimação proibido um egoísmo grande demais para seu peito infantil.
Já dedicou-se a escrever mentalmente um tratado sobre as diferentes maneiras de cruzar as pernas, e de como adultificar esse ato prosaico.
Já decidiu-se muitas vezes a traçar as linhas do próprio destino, para depois envergonhar-se delas e abdicar, balançando a cabeça.
Já se absteve e já participou ativamente demais.
Já não soube brincar e cruzou os braços e exibiu bicos de insatisfação, e já percebeu as ocasiões em que essa celebração ostentatória da frustração funcionava adequadamente como tiro no próprio pé. Quase todas.
Já desejou carregar de balas de verdade o revólver d'água.
Não se lembra muito bem, entretanto, como concertou isso tudo em uma só pessoa sem conserto. Emendas e remendos, papel picado e todas desfeitas, as ditas, as engolidas, as explodidas e esbofeteadas.
Já guardou e já gritou, já aguardou e já correu.
E todas essas crianças engalfinham-se no seu estômago revirado. Agora mesmo estão puxando os cabelos umas das outras, e tem uma sapatilha tamanho 27 entalada na sua garganta.
Ai, ai, ai.

pó de sonho

2005-02-02T08:07:00.000-08:00

Olhos formigados, frenéticos em movimento sob a cortina das pálpebras. Dorme. Aninhar-se na curva da viagem, fazê-la escudo imaginário contra um grande falatório. Porque não demora muito, caminhando na vida, pra descoberta de que não controlamos o que se pensa ou se fala sobre nós. Morbidez, já sabíamos pernas curtas o quanto podíamos inventar sobre os outros.

No sonho misturam-se os duplos do nome. A roupa emprestada, os personagens do dia interagem repaginados. Algumas vezes o quase. O teu cabelo não nega, mulata. Um gole amargo, outras tantas vezes sim. Ei, você aí, me dá um dinheiro aí, me dá um dinheiro aí. Pó de sonho esparramado no espirro. Dá a chupeta pro bebê não chorar. Os outros amigos, ou os amigos são isso.
A fila do banheiro. A cigana leu o meu destino. Todos os cheiros um cheiro. O sol estava quente e queimou a nossa cara. Vívidos os sonhos, o corpo inerte na cama treme. Olha a cabeleira do Zezé.

Treme. A aura dos brinquedos novos.

o plano

2005-01-28T06:27:00.000-08:00

Entre os lençois quentes da cama, os sonhos em cartaz perdidos como estrelas caídas do seu céu imaginário, feudo de inconseqüência, nódulo sonolento de todos os derradeiros 'não me importa' carregados de cansaço. Mas não era sobre o labirinto do sonho que falavam na sala aquela noite. Cada qual empunhando seu egoísmo de arestas cortantes, do que não falavam desprendia-se solidão. Não uma solidão que suscitasse lamento, ou o exigisse. Sequer exigia reparo, ou se fazia agoniante a ponto de parecer inadiável pensar sobre ela. Uma solidão que nada tinha de agudo, portanto. Sóbria e leve no seu desalinho já previsto, solidão dona do controle remoto - se houvesse um.
Só começou falando dos sonhos em cartaz porque foram eles que a retiraram compadecidos de uma enxaqueca esta sim dilacerante, sendo que antes houve toda a sorte de degradação.
Não é o caso de considerar o relato uma ladainha, ou de pintar de cinza o fundo das palavras, porque elas são amarelas sempre, pelo menos as minhas. Estão seguras de que carregam uma felicidade cambiante, o sabor dos sensíveis; não se afetam por transportar vez por outra dores e afins, porque mesmo aí encontram um sorriso possível.
Pois bem, naquele teatro de absurdos, ela recostou-se a certa altura. Tinha extrema preguiça de participar, via cintilar um entendimento sublime sobre o burburinho de ditos e os risos agônicos de uma interpretação entoada. Soube deslocar esse conforto que as constatações distantes podem proporcionar, soube situá-lo sobre si mesmo e com isso questioná-lo. E mesmo aí reencontrou o cansaço, porque digamos que nenhuma coerência pareceu-lhe mais adequada, afinal.
Eis então uma boa maneira de encerrar o assunto, os adultos são mesmo esquisitos. Vamos bolar nossa investida infalível. Tenho certeza que a caixa de bombons será nossa no final.

uma fuga

2005-01-27T11:31:00.000-08:00

O fio da melodia quase lhe escapa. A coisa anda tão frouxa que os seus pedaços ela já não encontra. A coisa toda é ela, o mundo na cadeira de balanço, a torneira aberta sobre a mesa, as palavras ondas salgadas no seu prato. As chegadas são partidas, partir participar, partes em aflição de vida. E pular outrossim, pular corda ou aprendiz de abraço. Partes em abraço, parte pro abraço. Aceitar ou pensar, traçar ou contorcer.
Examinar o mapa estranho, o que não está lá, tudo o que for lacuna lhe parecerá sorte. Novos destarte, emaranhadas as linhas da sua comunicação, amarradas as tripas do seu mundinho.
Outras terras, outras horas. A cada sorriso teu faço um raio lá do outro lado, risco rabisco, completo o quadrado. Brincar de palitinho.
O potencial criativo do encurralar-se.
Ou o que será serpentina, depois dos confetes vem catar conchinha, vem achar botão na roupa da menina, vem dizer que sim e marcar a viagem. Talvez seja o caso de nem pegar a bagagem.

coisificar diferenças

2005-01-27T09:04:00.000-08:00

Gosto de geladeira é igual a sinal de ocupado. Boca cheia ou intervalo. Ônibus lotado ou sapato apertado. Pão embolorado ou cachorro molhado.
As dessemelhanças não carecem de explicação. O que aflige incomoda, o que provoca apavora. O parecido é que não faz sentido, o diferente já vem de fábrica com a gente.
Quero ter asas.

corrida de vaga-lume

2005-01-27T07:32:00.000-08:00

Madrugada de precipícios. Equilibrada na borda da xícara, susentar-se gota, fabricar vertigem na palma da mão. Espalmadas as tormentas, estilhaços de ontem e depois, descontinuidades de pernas curtas e nariz de palhaço. Um outro riso, faca afiada em palavras vazias. Esburacar você eu vou, ou de todas as vísceras. Não sei escolher, nunca soube não, ô passante.
Vem pro meu bailado que eu te faço amarela, ou outro sono, ou 'aindas' ainda quentes, assados na hora. Na outra hora em que você não estava, e eu balão de outras vidas, bolha de histórias. As ruas sujas, os pés molhados, um frio que preenche o buraco das vísceras, o corte da faca, o beijo-mordida.
Humm, quantas falas impronunciadas, impronunciáveis. Abre a janela, minha filha, que é pra casa arejar. Ou faz bico que a vida é mesmo corrida de vaga-lume, passo apertado, acende acende e fabrica vapor.

matéria ventada de sonhos

2005-01-27T03:55:00.000-08:00

Só branco ou preto, e lá fora chove. Só isso, e da varanda a chuva engrossa a decisão. Ou antes, uma viagem invertida, vertem-se os pingos no seu umbigo. Faíscam os olhos, acende a boca do fogão. Colher de pau, não meta a colher, não decida, não apague, não olhe no dicionário, que não é mesmo pra fazer sentido.
Brindam os amigos, brincam de pique. Façamos então um pacto pra ganhar parênteses, pra congelar ou derreter, conforme a derrota do dia, que sempre é uma outra sorte de vitória. As asas molhadas de chuva, funda-se um novo tempo já seu velho conhecido, as agonias tranqüilas, as tranqüilidades agonizantes, oba, festa, vem que tem dois ou três, salão imaginário na sua cabeça. As paredes forradas de livros. E no meio bem no meio daquele cômodo tão comprido, um beliche de casal. Alguém já viu? Imagine a cena, que ela tem gosto de cinza ou rosa chá, retrato em sépia dos desejos amanhecidos, sobra, resto, outra coisa qualquer. A gente passa uma vassoura nestes eus rebeldes, ou um escovão bem forte nessa boca suja. A gente corta o teu cabelo rente assim que ganha nuca, ou um relevo de ombros sobre o qual ofegar.
Uma cidade inteira eu vislumbro daqui do alto dessa tua colina, e posso me sentar agora, as pernas cruzadas, catar pedrinhas, deitar os olhos sobre seus aleatórios, fecundar de outro as idéias pendentes, um céu de gesso avesso. E tanta calma também me irrita, nessa matéria ventada de sonhos tudo pode ser.

Acorda!

2005-01-17T06:24:00.000-08:00

Acorda, menina, que o dia nasceu sem sol, um dia abafado, o gato ainda de olhos fechados, bigodudo assim parado, todo silêncio. Acorda que o ventilador não pára, e os teus passos já aquietaram lá dentro da tua cabeça. Acorda que as andanças já são memória, e os pés sujos você lavou antes de vir pra cama, pés que carregavam um pouco daquelas várias cidades pisoteadas que agora formam esse borrão vestígio matéria viva de tanta palavra largada. Acorda que ainda tem confete grudado no teu peito, que os teus cabelos são uma bagunça, e tem idéia perdida nos teus cachos. Acorda que a bicicleta tomou sereno a noite toda, enquanto os olhos fechados te levavam pra outras terras submarinas, e os teus peixinhos todos nadavam serelepes, tapete de águas claras, cintilantes. Um dia antes ou outro depois, somos todos melodias dissonantes, e uma coisa embala os corpos dos dançantes, uma coisa saudade sem morada, uma coisa que está nos intervalos. Acorda que esse cheiro que você procura, esse cheiro tem o seu percurso, acidentado e sorridente, e esse cheiro transporta tua saudade. Acorda e faz o teu dia, carrega esse teu sono de convalescente, que ele habite as tuas páginas amassadas, que com ele façamos - porque você é uma das meninas que eu sou - umas tantas corridas, esbaforidas e ainda assim elegantes, por esse mundo que não cabe dentro dos nossos passos, e por isso se apequena diante dos nossos saltos.

assaltos

2005-01-14T14:23:00.000-08:00

Tomar de assalto a escrita, e com ela recobrir largos trechos de uma terra estranha. Elaborar o mapa, somente para em seguida abandoná-lo, as asas abertas em uma outra sorte de vôo. Arrancar de si quase que um pedaço, um pedaço decerto, para esticá-lo e fazê-lo ser um grande dito ou, violência maior, uma pretensão de análise. Isso quando as interpretações já afundam, e zarpam de seu porto-eu umas tantas vivências dissolvidas em água, empenhadas apenas em se desfazer, nenhum centro duro, nenhuma filiação, nenhum lugar-poleiro de cima do qual proclamar qualquer verdade. Engula em seco que seja, porque os resolutos caminham cortadores de grama, as garras tão afiadas quanto ressentidas. As idéias adoráveis, os pensamentos sublimemente concretos são para eles uma coisa blasfêmia, um tabefe que eles devolverão com os tiros em série de suas falas decoradas. De suas perspectivas intocadas que isolam com as cerquinhas brancas da ignorância, os magosdaciência se ocupam em criticar o vivido, para não vivê-lo talvez.

Uma coisa relva sobre suas paredes, ela não as quer de volta lisas e nuas, brancas. Ela já cavou buracos aí, e fez isso de propósito, mordendo os lábios em concentração. Minucioso trabalho das formigas epidérmicas.
Será violentar sua escrita enquadrá-la em tese, fabricar com ela organismo, quando ele é tudo o que deseja extirpar?
Declarar amor ao profano e persistir neste castelo de cartas inglório, uma outra maneira de elogiar as aporias, desejá-las, saboreá-las biscoito fino. Que venham os dias, seu caldeirão de palavras fumegantes já borbulha, e daí há de sair qualquer coisa. Nem que seja para brincar com o fora apenas.
Olhos estrelados.

fraturas

2005-01-12T14:48:00.000-08:00

Essa coisa enternecida que ela carrega, essa coisa que exige dela um pronunciar delicado, qualquer conserto, um apaziguamento dos sentidos. Os olhos que se fecham demorados.
Essa coisa faz das suas guerras minutos de pedra em águas de tempo demais. Suas inquietudes são quietas, cochicham, armam em surdina, são conspiradoras. Ela cúmplice calada de si mesma, ela assiste serena o inflar das grossas nuvens.

pequenas maldades

2005-01-12T13:03:00.000-08:00

Entranhadas nela, e vez por outra manifestas.
Vitimizada. E ainda mais ao empunhar o espelho. Ela se reconhece, penitenciada de inteligências. Lampejam nela desejos de sumidouro quando insurge (vencedora vermelha) uma sua violência represada, que atropela a calma incontida desses olhos pra ganhar o mundo faísca. Desfazer-se em agressão, quebrar-se. Nem ela sabe quando e onde datar essas ondas explosivas, e essa inteireza do intempestivo em si mesma já a agride, vindoura de tudo, domadora. Não encontra ela qualquer agrado em ver-se presa de uma brutalidade muito sua.
Ela que se ocupa de entendimentos, e por isso dorme entre inconciliáveis.

umbigo

2005-01-12T06:42:00.000-08:00

Na menina um botão de umbigo. Ela sopra bolhas de sabão que ganham o ar em transparência, e expiram salpico, piscadela, nenhum barulho. O ar alfinete.
Na menina uma voz macia ao tato, e os olhos muito grandes inquietos.
Uma coisa afeto granulada, afetada. Ela não é de morder tampa de caneta.
Ela toda atenção às palavras, e nisso enrijece flexível. Existe nos livros rabiscados egoístas, por onde mais ninguém poderá passar, ela faz dos lidos campo minado de escritas profanas, observações, setas, asteriscos.
Ela brutalidade de ditos; ou matéria frágil encolhida, ou peito aberto em altiva indiferença.

divergentes

2005-01-11T05:09:00.000-08:00

Carrega na face olhos divergentes, olhos de todas as escolhas. Um antes esmaecido ela aviva vez por outra, vasculhando a gaveta bagunçada da memória vadia, que lhe escapa ponto cego. Mancha grosseira de expansão voraz, hum-hum. Um cortinado de torpor veste seus olhos agora, e também seus hábitos delicados, que se cobrem de toda uma coisa manqué, doida, doída, faltante. Buraco alargado de onde se atiram eus certeiros, saltos engasgos.
Uma outra partida, e sem despedida. Um sorriso atônito.
Já lhe disseram que sua escrita melhora quando dói, e pode ser que sim.
Paisagens amareladas secretam amargos e felicidades vindouras.
Ela acredita.

Lambidas de gelo

2005-01-07T09:10:00.000-08:00

Pra ser feliz ela precisa de sete banhos. Por dia.
O gato dorme de barriga pra baixo contra o chão gelado. A menina olhuda tem uma idéia - congelem em parênteses suas sobrancelhas arqueadas! Uma pedra de gelo agora desliza pelos pêlos macios do gato encalorado.
Ela no banho, o banho que extrai do corpo as ervas-daninhas indelicadas. Sais, ancestrais, novidades brancas que desfilam nos jatos d'água.
A casa personagem no centro da mesa, e as mãos impacientes esfregam-se umas nas outras, ajudando-se como podem.
Agora o gato lambe o corpo inteiro, treme, ergue-se desafiador, insensível. Os restos do gelo derretido são intrusos a serem diligentemente eliminados. Paciência felina, paciência dos que dormem dezoito horas por dia.
Ela sonâmbula.
As flores que não florescem nas jardineiras que ela nunca comprou, nem nunca plantou, na varanda que nunca foi feita varanda.
O barulho do liquidificador, dissonâncias. Algum suco é preparado do outro lado da parede. A menina abre a porta do banheiro e sai enrolada na toalha, as gotas descansam nos seus ombros, enchem as saboneteiras ossudas que ela carrega indiferente. Uma indiferença estudada.
Ela vai tomar o primeiro dos sete banhos. Um sorriso já se avizinha.
Umbigo ralo do mundo.

Tesouras

2005-01-07T08:05:00.000-08:00

Essa é a melhor idéia de todos os tempo. Você de perna aberta. Embassados. De calor, de calor feito líquido, de calor que faz espectrar pessoas, dilui as idéias em uma, uma imagem poderosa de carne.
Mordidas socorrem o descaso. Fazem valer o verde das folhas das árvores. Fazem estar passarinho as passagens mal e mal formuladas. Fazem pedra pedra gelo, que derrete no calor do asfalto.
Placas de asfalto despregam-se inteiriças, desnudam um solo arenoso por baixo da maquiagem urbana. Ondas assaltam furiosas, ondas ventadas, ondas com asas.
Até quando você pode suportar? Esmagamentos, intimidades sitiadas em troca de sopros eventuais de um vento pão-duro.
Notícias de outras terras, terras amarelas, terras de céu limpo. Vultos incertos de si vagam em moleza pela cidade vazia. Muitas cidades vazias de olhos abertos investigam as entranhas retorcidas dos desavisados, que são todos, abençoados de ignorância, abençoados de interesses pequenos. Ela coleciona interesses pequenos também, mas não quer falar sobre o assunto.

Ultrajes

2005-01-06T06:23:00.000-08:00

De pequenos ultrajes fazem-se seus relacionamentos com os outrens da vida. Ela água-viva, ela que se recolhe, ela que se expande. Os pequenos ultrajes que se avolumam ou minguam conforme a tábua das marés, a flutuação do câmbio, a fome de todas as horas.
Algumas coisas talvez ajudem a compor o panorama estrelado, espécie de mapa de ligar pontinhos, bula dela mesma, talvez escrita em esperanto, ou feita palimpsesto.
Porque as escritas se sobrepõem e se assaltam ao fazê-la. As escritas vomitam ou engolem em seco, as escritas abençoam ou apedrejam, as escritas são sua pele e suas roupas, ela que não tem recheio.
Ondas de frio percorrem seu corpo quente, avivam seus olhos paralisados, sacodem poros que já pretendiam não mais respirar.
Ela existe em desarmonia harmoniosa consigo, com o mundo, com as pedras, com a água, com o clima. Principalmente com as pessoas, entes de resposta. Ela existe no cansaço esculpido sobre seus ombros, ou antes no 'quem sabe' preguiçoso com que interroga a densidade do ar.
Ela borda calma nos olhos, os lábios vermelhos ela morde com força.
Um porvir domesticado ela rejeita e aceita, ambiguidades na horta, entre o manjericão e a hortelã.
As interrogações vindouras insultam-se ansiosas em seus bolsos sacolejantes.
Os pequenos ultrajes são irremediáveis como plástico bolha.

Desfazeres

2005-01-05T14:37:00.000-08:00

Fincou os pés bem fundo naquele chão feito tecido, esponjoso, irrigado de sangue doce, reluzente qual carne recém fatiada. A sensação era qualquer coisa de pouco correto. Ocorreu-lhe se o correto tinha métrica, se era possível dizer: muito correto, pouco correto... correto é correto e ponto. Mas, nesse caso, ocorreu-lhe novamente que não havia nada que ela pudesse nomear resolutamente de correto. O correto, ali, na prateleira. Na ponta dos pés talvez você alcance. Vai, tenta.
Não dá. Desculpa, gente, já se via dizendo. O correto é uma ficção das piores, porque não sabe fazer-se invenção. Não sabe brincar. O correto sisudo, talvez vestido com camisa de botão. Ela faz que não vê, olha as horas, pega o celular na bolsa.
Os dias quentes de verão fundam nela um estar aquoso. Tráfegos cariocas, pele, suor. Paladares.
Ela bem satisfeita, os pés permanecem fincados naquele espaço-tempo movediço. Ela pode ir a qualquer lugar. Uma criança solitária, desfiando invenções na barra da saia.
Não precisa. Não precisa mesmo. Asas delicadas, flexíveis. Sem jamais chegarem a se partir, Dobram-se sob a mão pesada de um certo saber; ela sabe que não precisa.
A feira. As cores, os gritos, os cheiros da feira.
A feira não tem prateleira de pretensos corretos.
Vamos fazer saúde.

2005-01-04T15:44:00.000-08:00

Ela tem gostado de cultivar o espaço da casa, as quinquilharias, todos os objetos do organismo-casa. Como se ela existisse distribuída em cada pedaço de casa, respirasse nas almofadas, nos livros enfileirados na estante, nos objetos inertes da cozinha, nas fotos pregadas no grande painel do quarto, nos tacos do assoalho, nos descascados da parede. O tempo dentro da casa era totalmente outro, diverso do tempo passado dentro do carro, ou do tempo em companhia de outros. A companhia da casa é calada, e por isso todas as vozes libertam-se em falatório desordenado. Ela ouve demais quando está só.
Os barulhos da casa são as pintas do seu corpo. Os objetos da casa são órgãos expulsos do seu corpo esvaziado. O telefone toca quando ela está tomando banho, e por isso ela ri sempre deste irromper do mundo exterior. O mundo do que não é ela.
A casa toda existe alaranjada dentro dela, as gavetas pesadas do seu arquivo denunciam o acúmulo e a desordem persistente, subversiva, que resiste às classificações mundanas que ela lhes tenta impor.
Ela é voluntariosa.
No barulho da geladeira, na carteira de identidade, no jornal desarrumado espalhado pelo chão.
Ela, cansaço crônico como modo de estar.
Desejar bicicleta, estar vento.
Ela comprou uma bicicleta preta, e na cestinha que ainda não há passeiam pensamentos que poderiam embolorar.
Bolor no box do banheiro.
Bolor no pão de fôrma.
Bolor no céu da boca da menina que não aceita estar em parte alguma.
Rascunhando letras e passeando pela xícara de café, pelas migalhas de bolo, pelo gato que dorme, pela janela aberta, pela nesga de sol que já escapa.
Os travesseiros afofados pela Márcia-diligente.
Ela respira um outro ar, a rua parece pulsar dentro do corpo que não tem lado de dentro.
Quanta quietude na ansiedade guerreira com que seus dedos passeiam pelas lombadas dos livros, cores listrando as paredes da sala.
Ela furada de vontades.
Vontades vertidas, torneira aberta.
A máquina de lavar quebrada. O telefone. O conserto, horário comercial. Passe um dia inteiro em casa esperando, minha filha, fazer o quê.
Corte e colagem de imagens mentais.
A vida das crianças crescidas pode ser dilacerante.
Avance duas casas se souber representar. Ela tem preguiça.
Danças diáfanas na sua cabeça. Uma sorte de sonífero poderoso embala suas certezas dorminhocas.

singularidades

2004-12-29T09:26:00.000-08:00

As singularidades não são sorte para os que se fazem indivíduos. Ela não consegue conter o riso. Olhos atônitos que, entretanto, conservam um quê de sonolentos.
Fazer da perplexidade o estar; não deixar-se sitiar seria uma glória.
Palavras em fila na sua boca exigem uma expulsão qualquer. Ela riria novamente se alguém acreditasse no improviso, ou no seu avesso.
Como converter os lugares mais amenos, engordados durante anos com a passividade do cotidiano, em terreno de perplexidade?
Uma vez instalada, a história se presta a todas as versões que desejarmos. E tivermos a habilidade de montar.
A garganta seca.
Ela fala pouco, e por isso a audiência de estranhos levanta os olhos quando ela deixa escapar dos nós mentais umas frouxas, cruas e dilacerantes palavras. Palavras esculpidas em ato, que esmagam a descrença dessas crianças bem alimentadas que estudaram nos colégios certos.
Ela conduz os olhos baixos ao espelho, alçando-os de um golpe. Só então acende a luz.
Os vãos livres, como alvéolos.
Bigodes de gato.
Baralho com cartas faltando.
Fome.
Rumos incertos, ela escolhe bananas na banca de frutas em frente às Sendas.
Alguns passos, riscar da lista o que parece mais materialmente realizável. Os livros se acumulam em fila, pesam nas estantes. Ela lutadora de esgrima.
O imediato é tudo o que temos.
O sangue-mar. Ela já desconfiava, mas levou às mãos manchadas de vermelho à boca. Paladar salgado.
Viscosidades. Os olhos piscam. De novo a perplexidade.
Entender porque pegamos este caminho.
Entender porque.
Conservar ilhas de não entendimento. Nunca de desentendimento.
Os percursos. Os adultos são os outros.
Quantas falácias mortas, asas cortadas. E isso porque ela saiu apenas pra pegar uma fita no vídeo.
Guarda-chuva de bolinhas, eu quero. E pintar o gato de roxo. O gato quando crescer quer ser roxo, ele disse.
Entretanto, deu-se conta que não há meios para conservá-lo roxo. Perpetuar estados gasosos, seria quase isso. Frustração na certa.
Alergia a sobriedades.
Arredia.
Estancar o sangue-mar, já que é assim.
De novo as singularidades, e hoje já faz sol.

Folhas em branco

2004-12-29T07:48:00.000-08:00

Se eu fosse dentista eu veria novela. Claro, eu estaria preocupada com os cheques pré que vão cair, mas não sofreria de medo do quase. Porque os 'quases' não são convertidos em discurso, não viram verdade, não operam no mundo. Por fim, os quases não existem, uma outra versão praquela história dos bem-intencionados que se refastelam nas línguas de fogo do inferno. Ninguém te dá os parabéns porque você quase escreveu uma tese, ou porque você quase ganhou a guerra.
Descobrimos por telefone hoje que somos caretas demais. As festas estilo catálogo de moda nos venceram. Temos preguiça de participar do jogo, ou sabemos demais que é um jogo para nos divertirmos com ele. O Rio de Janeiro esquenta para o verão. As nadadeiras coçam. Os peixes arregalam os olhos.
Não venta agora, a atmosfera pesada de quases decididos a precipitarem-se.
Os barulhos lá de fora aguardam sua decisão.
Ela de cabelo molhado recebe a caixinha de yakisoba.
Diminuíram o mundo, e ela por fim conseguiu escolher um óculos escuros que realmente fica bem. Realmente. Ninguém avisou que o desfecho seria tão simples.
O mar salpica sua pele, mesmo enquanto, sentada na cadeira em Botafogo, ela vive o entre.
As horas passeiam pelo corpo quente que lê deitado na cama. Talvez ela faça as unhas hoje, vamos brincar de aura.

tempoterapia

2004-12-23T16:37:00.000-08:00

A voz dela. Tráfegos telefônicos, palavras para dias de ausência que andam a sublinhar queridas presenças.
A casa fria no verão. Um verão com chuva, e hoje as pessoas de casaco.
Ela não quis travestir de inverno a estação preferida. Um não feito de saia e melissinha.
As ruas de ipanema com muitas sacolas. Muitas pessoas com muitas sacolas. Supermercado de cores.
Pés gelados, sinal de saudade calada. Nem o gato pra esquentar a barriga, gato-bolsa-térmica pros dias de cólica. Nem o gato, que ele hoje não quer papo; tomou vacina e descobriu como o mundo pode ser cruel.
Dias cheios de chope e fumaça perfumada.
Mas agora já chega. Casa vazia, sopa de sono e travesseiro demais.
Ela anda querendo de volta aqueles olhos pra olhar de perto.

ambientações

2004-12-23T06:11:00.000-08:00

Ela tem seu tempo de acomodação. Tem um tempo que é só seu, com uma métrica frouxa talvez, com um compasso desconcertado. Um compasso que se mede pelo desconcerto. Por isso leva um certo tempo para esta outra cidade existir no seu corpo.
Suas manhãs começam ao meio-dia. Manhãs amassadas, computador já ligado, a fauna inerte das quinquilharias sobre sua grande mesa de trabalho.
Café. Água na garrafa.
O verão verte-se em chuva lá fora. As janelas fechadas ela abre quando abre o olho.
Ela faz seus dias, não é difícil. Isso pode ser uma surpresa.
Percorrem-na, todos os estados. Nenhuma permanência.
A outra cidade respira em seus poros.
Montagem delicada de uma ficção também outra.
A água volta a pingar; ela ocupa-se em estabelecer conexões. Pinga o chuveiro, pinga a torneira do tanque. Chove. Água demais.
Falatório.
Ela ouve o burburinho de vozes dentro do estômago vazio. Há um debate ali.
Ela encolhe-se expandindo-se.
Circuitos cariocas. Habitar a cidade é fazer-se cidade, corpo de casas, lojas, bancos, restaurantes, bares. Ser todos os lugares.
Os pés grudados ao solo levantam vôo de silêncio. Os olhos abertos estão fechados.
As parecenças fazem-na sorrir.
Os corpos ligados em rede voluntária. Ela se assombra com essa coisa internet. Camadas extras de sociabilidade, como quem pede o 'super size'.
Faz calor.
As teclas caminham pelos seus dedos. Os dedos não querem nada. Não decidem, executam.
Ela está satisfeita consigo.
Bebemos a cidade entre goles de chope. Cidade gelada desde pela garganta, entre uma batata frita e outra.
Mas somos saudáveis. Desejamos. Um desejar motor, que não aponta para nenhuma falta nem nehum prazer possível; simplesmente é. Não convertemos o desejo em nada, porque somos espertos. Seguimos desejando. E por isso seguimos.
A filosofia urbana.
A filosofia que só poderia nascer na cidade, essa da caosmose.
Ela já está ambientada agora. O deslocamento é o seu lugar.

2004-12-22T07:03:00.000-08:00

A cadeira range, o corpo se acomoda, as mãos em posição começam seu trabalho sobre o teclado. Uma outra maneira de mergulhar, mergulho no espesso das palavras, águas pesadas, talvez translúcidas. Nem sempre.
Percorrer a cidade. Nunca toda ela. Escolher, seccionar, montar uma outra cidade para si. Aceitar o pacto da rede, acreditar na proximidade inevitável. Uma sorte de falácia, que engolimos junto com os tomates secos do sanduíche, junto com os livros, com os pedaços de livros lidos em pé, e depois costurados com pressa em uma mente que já vagueia por outros lugares.
Uma outra cidade faz uma outra pessoa. Ela tem tantas pessoas no bolso. Cidades passadas, submersas, perdidas. Uma arqueologia de si descobriria relíquias esmagadas, eus de outrora soterrados por outras roupas, outros cheiros, outras comidas preferidas, outras leituras, outras escolhas.

existir em prosa

2004-12-19T19:29:00.000-08:00

Dorme, acorda, o corpo sonolento tem espaço demais na cama por esses dias. Dorme, acorda, as palavras apostam corrida dentro da sua cabeça, as palavras embaralham-se, esborracham-se contra as paredes da sua cabeça dura. E entretanto flexível, elástico o corpo, elásticas idéias.
Dorme, acorda, na geladeira não tem nada pra comer.
Os pratos se acumulam na pia. Faz muito calor e não agrada a pele a água da bica que já sai morna.
A casa cheia de habitantes silenciosos, outros eus.
A mesa cheia de farelos de um outro café da manhã, sedimentado por grossas camadas de ontens.
O perfume está acabando. Hoje uma blusa nova.
Deu-se conta, antes ou depois de ligar o chuveiro, de que os estranhos da infância é que falaram com ela - e não ela com eles. Ela limitou-se quando muito a responder. O único evento em que ela própria falou primeiro foi aquele no qual ensaiou seus primeiros passos na dissimulação, fazendo-se de ingênua.
Parece que a descoberta aconteceu entre o antes e o depois, no momento exato em que o chuveiro já fora ligado, mas a água ainda não caía. Um segundo mais e a constatação teria se desperdiçado, e com ela o embaraço de se saber desde tão pequena essa pessoa retraída.
Sim, retraída lhe parecia uma boa palavra. Porque era como aqueles bichos que se encolhem quando percebem que um carinho inevitável se avizinha.
Falar com estranhos, repetiu.
Falar. Falar já era uma grande coisa a ser feita. E talvez então as palavras parem de apostar corrida na sua cabeça. As palavras em revolta. E ela que nem sabe escolher óculos escuros, acho que nunca acertou um!
E talvez ser menos pão-dura, e por fim montar jardineiras na varanda. Um grande conforto ter jardineiras na varanda, quem as tem deve viver uma outra espécie de domingo. Domingos disponíveis apenas para quem tem também um regador amarelo.
O domingo dela tinha jornal na porta, e olhe lá.
Mas os olhos grandes dela adoram ler o jornal entre goles de café. Na xícara listrada, por favor. Ou na falta dela, pode ser a que tem o gatinho desenhado.
Todo um Rio de Janeiro para quem bebe água de côco, anda na praia, joga frescobol, tem cachorro.
Ela queria que do filtro de casa saísse água de côco.

o rio de janeiro à noite, ou isso.

2004-12-19T09:07:00.001-08:00

O calor gastou o dia. Quente, modorrento, o dia pesava sobre o seu corpo, demorado, viscoso de tantas horas. Qualquer outro lugar agora, mas ela estava dentro do quarto, e dentro dela dentro do quarto havia outros quartos, e outros corpos, e um espelho, e um computador ligado. O ventilador também ligado, ele era o silêncio do quarto.
O remédio é sempre o banho, banho gelado, banho com shampoo de bebê.
E depois ganhar a rua, e descobrir a validade ou não de ser quem era. Parecia-lhe um teste injusto; crueldade sua consigo, vamos, tranque a porta. O gato mia em cima do sofá. Ele fica.
Ela desgovernada, sempre. Se parece diferente às vezes, não se iludam, nhá.
A rua de botafogo. As calçadas fedorentas, ainda mais fedorentas no verão. Já são oito da noite. Ela pode fazer tantas coisas que não faz nenhuma.
A eficácia da sociabilidade lhe é surpreendente.
A montagem silenciosa da rede lhe soa como uma espécie de armadilha. Ela não acredita. Não acredita que possa fazer parte disso, ou que nunca tenha feito antes.
Das duas, uma. Outros que tinham menos elementos à disposição fizeram acontecer, mágicas cariocas. O Rio cidade pequena, cumprimente todos que passam. Eles te conhecem.
O calor escorre em seu rosto, os letreiros acesos existem em seus olhos, inapetecem.
Entrar no cinema.
Entrar nos lugares certos. O circuito recorta a cidade; esta cidade tem veias fundas, sangradas, e os jovens viajantes - ainda mais jovens do que ela - nadam ali, naqueles vales de concordância, como se nunca tivessem feito outra coisa em suas vidas. Ela foi por um tempo a prova cabal de uma sorte de falência, a do quase certo; ela achou-a sem esforço, mas hoje lhe parece que conseguiu o impossível.
O ingresso, alguns telefonemas. O celular, uma espécie de ursinho de pelúcia das crianças com medo.
Ainda não, ela não pode ter pressa. Reconhecem-na, chamam-na.
Ela prossegue em descrença. Impiedade no ralo do umbigo.
E então andar pela cidade. Por entre as mesas da Cobal, tapete de cabeças. Cumprimentos.
Mais adiante, uma carona, e chegar em casa de amigos. Outros por lá, ainda. Ela sabe da sua incompetência, sua incompetência se faz saber a cada vez que seus pés assentam no solo, e descolam-se para um novo passo.
Vibram as carnes. Vibram.
O Rio de Janeiro à noite. Os encontros são acidentais. Ou não?
Comprar cerveja, posto de gasolina, fila, passa o visaelectron, quatro latinhas ou mais? Leva seis.
Uma outra festa lhe acena, ela recusa por polidez.
Impressionasse novamente com a eficácia da rede, ela-convalescente. Será sempre assim?
Os corpos na outra festa, dançam, podem, são.
São crianças bem vestidas.
Ela se ressente.
Poderia ter ido.
O Rio de Janeiro à noite. Da janela, a cidade brilha em luzes, quantos a percorrem? Quantos conhecemos?
Da sacada, festa imaginária, vêem-na chegar. Uma sonoridade carioca desprende-se da sala feita pista, as saias amassadas sacodem-se enquanto as meninas dançam. Ela chega sem saber.
Isso não aconteceu, entretanto, e a ordem perversa a fez saber por fim. Por fim as informações não deveriam ser dadas, e ter-lhe chegado esta lhe parece um regalo, mimo do acaso.
Ela ouve o eco destes risos.
A outra festa era solar e agradável. Ela esteve feliz ali.
Agora o ventilador é o silêncio do quarto, e ela dorme.

o rio de janeiro à noite, ou isso.

2004-12-19T09:07:00.000-08:00

ainda sobre os estranhos

2004-12-18T13:06:00.000-08:00

Os estranhos da minha infância.
Uma vizinha, que na minha memória é uma caça jeans, pés descalços, chinelos no chão, uns brincos feios. A primeira pessoa que me fez reparar em um estranho objeto, uma carteira de cigarros. Enquanto soltava tiras de fumaça no ar, ela dizia que sentia mais tesão quando estava menstruada. Aquilo foi informação demais pra mim.
Uma senhora que atendeu o telefone, das primeiras vezes que me deixaram discar naquele aparelho. Ela deve ter achado fofa a vozinha do outro lado da linha, e além do 'não tem ninguém com esse nome' disse que eu podia ser amiga da neta dela, a Letícia. Eu achei esquisitíssimo. Já sabia que por telefone se pede pizza, não amigo.
Um cara na praia. Eu absorta com baldinho e rastelo, o biquini cheio de areia. Ele veio brincar do meu lado, esculpia formas que deviam ser toscas, mas me pareciam fantásticas na minha inabilidade infantil. Moldou um homem deitado de barriga pra cima, e naquela geografia o acidente mais destacado era um filete de areia propositalmente feito rijo. Eu já sabia o que era aquilo - depois da conversa sobre tesão e menstruação, já tinha exigido explicações maternas sobre como a banda toca - mas me fiz de idiota e perguntei. Ele disse 'é o lulu dele', e foi mergulhar.
As tiranias dos pais funcionam melhor enquanto nossa sociabilidade beira o zero, de fato.
Ontem enquanto almoçava, na mesa ao lado um filho enlouquecia sua mãe com sua persistência em não se enquadrar nas boas maneiras. A mãe acabou por vencer, e quando o filho começou a chorar, oprimido, ela acrescentou, pérola do ser adulto, 'e chora baixo, tá me ouvindo, que as pessoas estão comendo'. Chora baixo.
Eu é que nunca quero entrar nessa loucura, nessa que é das mais desoladoras das relações de poder, pais e filhos.
E sai do restaurante convicta de que falar com estranhos é mesmo conquistar o mundo.

desestranhamentos

2004-12-18T11:58:00.000-08:00

é por persistência.
é a terceira vez que eu perco esse texto, caralho.
isso é algo absolutamente enervante.
devo entender que isso não é para ser dito?

O texto já se perdeu, se perdeu porque terá de ser reescrito, e o que ele era já era, e esse meio torna-se odioso por isso.
Uma espécie de vício do círculo, disco arranhado. isso também tivemos ontem, naquela sala enfumaçada em que achamos incrível o verso já tantas vezes escutado. 'você costumava ser uma estranha, agora você é minha'. Não quero converter essa posse na leitura usual das posses, porque acho que tudo o que fazemos é circular por nossas posses, e no ter nos fazemos e somos. Um ter e não um ser, as mônadas conquistando um mundo, o mundo, o seu mundo.
Falar com estranhos é conquistar o mundo. A cabeça gira, e um único dia pode render um conto ou um verso, se soubermos fazer isso.
Não fale com estranhos, mandato da infância ser expurgado. Crescer poderia ser descrito, dentre outras e tantas formas, como a arte de aprender a falar com estranhos, de desestranhar os estranhos e montar o círculo. De ampliá-lo a cada dia, de fugir à sociabilidade mínima da infância.
Não fale com estranhos, mais um dos poderes dos adultos, eu nunca serei um deles, porque jamais recomendarei isso a ninguém. Vai, fala com todos os estranhos que puder. Opine sobre eles, mesmo que internamente, crie suas afinidades eletivas, escolha os seus. E que os seus cresçam a cada dia.

elipses

2004-12-10T15:49:00.000-08:00

Eu digo faz isso não, e digo de todos os jeitos, o mais doído deles aquele que é dizer mudo. Mas, buraco fundo na areia fofa do estômago, porque os sinais são trocados, e a mensagem cifrada é entendida não. Uma persistência infantil está de visita aqui em casa, e a vassoura atrás da porta nem adianta, que ela além de obstinada para poder honrar o nome, é ainda de uma estupidez pálida, que lhe assenta até que bem.
Então o sorriso, um riso invertido, porta aberta. Só que é estratégia boa mas nem tanto, que a distância não é coisa que se cultive em canteiro de jardim; de tempero não tem nada, essa folha amarelada de gosto amargo. E dizem que costuma crescer mais que o vaso, cria atrevida que não se contenta nem acha sossego na placidez vegetal que deveria lhe caber.
Os dias arrastam-se dentro da bolha do sono, as frases de tantos livros embaralham-se nas gavetas da memória, e os fenômenos inflam qual nuvem carregada, pairando acima dessa cabeça desavisada de tanto aviso.
As estruturas dançam diante de seus olhos, e toda a agilidade de seu pensamento, em estado de alerta, trabalha incasavelmente para desmenti-las. Ou pelo menos para encontrar nelas transformação e não repetição, transformação sob a repetição. Na ponta da língua, sua prece profana e baixa, brincando com o silêncio, pede trégua às coerências.

mundanos fogos

2004-12-08T15:32:00.000-08:00

Ela vem. Carrega nos olhos interesse, a mola do mundo. Nada depreciativo, antes o contrário. Que se renove a cada instante minha celebração do interesse, que é o que promove a diferença, compõe a alegria, alimenta as peripécias. Formigas. Formigai a carne, que o interesse logo se compreende tátil.
Pois então, ela me chega como quem continua a andar, pousa como quem prossegue no remexer quase imperceptível do corpo animado. Carrega interesse e fala através dele, olhos falantes. Construímos meio que de improviso, assim por nada se dizer no meio de tantas palavras, uma película de saberes. Eu sei que você sabe que eu sei. Eis a recursividade, e é tudo de que precisamos por hora.
Afagos inteligentes.
Os quereres comprimem-se nos poros, crescem por falta de espaço, crescem de tanta lacuna.
E assim se faz um acontecimento.
Nós já o temos.
Falamos de qualquer e todas as coisas, elas nos vazam de todos os lados, nos superam, nos abraçam. Os lábios movimentam-se convictos, movem-se certeiros na zona de precária segurança do si. Entretanto eu aprecio esse teu malabarismo, e também eu habito uma poética de brasa.

Dias de outrem

2004-11-19T09:19:00.000-08:00

Visita ao jardim das espécies, catálogo de borboletas.
Antes outras terras. Também outros cheiros. Quando chove dissolvem-se as calçadas em água, os pés gelados carregam corpos que sabem demais aonde vão, ou que nada sabem.
As dores, quem as tem costuma protegê-las sob o guarda-chuva, ao invés de aproveitar a ocasião para lavá-las...
Talvez por isso perder o guarda-chuva, ou esquecê-lo em qualquer parte. O guarda-chuva vermelho ficou no carro do amigo pianista. Ela terá de pegar chuva hoje, um sorriso e os cabelos molhados grudados no rosto.
No circuito dos olhos queridos ou na sopa de letrinhas com que ela alimenta um espírito arredio. Aí alegrias.
E o poder que reside em seguidamente marcar com um grande e verde OK a lista de tarefas do dia.
Olhos pequenos em que cabem com o justo desconforto todas as interrogações do mundo. Curiosidades navegadoras.
Olhos que brilham com brinquedo novo.

Dobras do tempo

2004-11-18T06:01:00.000-08:00

Pensar o caminhar do tempo quando é feito interação. Pensar o que fazemos com aquelas manchas de calor que dormem ao nosso lado. Pensar em como e por que pode vir a se instaurar a predileção pelo azedo. Pensar em como zelar para que uma leveza feita de risos e afagos não se dissipe.
Ou não pensar.
Noite de sonhos povoados. Como se contra o cinza chumbo, fundo das imagens, desfilassem todos os medos do mundo. Descarnados lençóis da cama. Suor estapafúrdio de agitação. Águas de piscina no sonho hoje. E muitos corpos mergulhados, obstáculos.
Ou olhar para cima no mais longo abraço.
A simplicidade não cai no chão, e por isso convém procurá-la alada sobre nossas cabeças.
Flores de desassossego, ou de como grossos pingos de chuva desenham no ar suas trajetórias de desejar-se vapor.

Comando devorar

2004-11-16T07:07:00.000-08:00

Quando foi é algo que não se sabe, e em não saber reside toda a matéria incandescente de que é feita a mola-mundo.
Potências lhe acenam da janela do carro, olhos infantis colados no vidro, conduzindos à revelia por um motorista tipo "professora do Snoopy". Desconfiar das quietudes, o outro nome das querências de todas as cores.
Na vizinhança de muitas agências, brincar de palavras que dizem sem dizer. O som de tudo o que pode ser.
Colecionar infinitos.
Pular corda também pode ser uma boa imagem.
Malha de curiosidades, microscopia de poros. O menor reino do tátil, grandiloqüente de tanto silêncio.
E nunca atravessar na faixa.